Sólo un laberinto más

binomios fantásticos I

2011-06-06T01:05:00.000-07:00

Primera incursión en la técnica del binomio fantástico. Esta vez: reloj-dragón.

El titilar de las múltiples velas arrancaba una miriada de reflejos de las diminutas escamas plateadas, cada una de ellas trabajada con mimo y esmero por el relojero. Cientos de relojes dialogaban en su propio idioma, en las paredes y estanterías. Las gruesas gafas, tras las cuales sus ojos parecen abiertos en un eterno gesto de sorpresa, resbalan por su bulbosa nariz mientras con el pulso firme que su profesión requiere da los últimos retoques. Un clic por aquí, una correa suelta por allá. Dos vueltas más de tuerca y... el anciano se separa del objeto, lo mira de lejos. Rodea la mesa y agarra una de las alas. Juguetea con ella, plegando y desplegando la estructura, el cuero ajusta perfectamente al armazón. Gira sobre si mismo y con andares pausados, como si sopesase cada paso antes de darlo, sabedor de a donde le conducen, se dirige a un cajón del cual saca una cajita. La abre con la llave que lleva colgada al cuello y saca las dos pequeñas piedras. Un rubí y una esmeralda. Volviendo a la mesa, engarza cada una de ellas en una de las cuencas vacías.

-Que el fuego guíe tu carácter; sé vivaz, alegre, juguetón, e implacable. Que la vida sea tu meta; aprende de ella, protégela cuando sea necesario y sobre todo, disfrútala cuanto puedas.

Tras decir esto desengancha la pinza de su reloj del bolsillo del chaleco. Le echa el aliento y le saca brillo con la manga. Se detiene a mirar el dibujo que hizo grabar sobre la tapa aquella que se lo regaló: Yggdrasil, el árbol de los mundos, que conectaba todos los planos de existencia. Y debajo dos palabras: fantasía y realidad. Suelta la cadena y con cuidado desprende la tapa trasera, dejando al descubierto el mecanismo en marcha. Un sinnúmero de ruedas dentadas que bailan al son del tiempo, hacia un futuro que sólo ellas conocen y del que nada dicen. Lo deposita con reverencia sobre la mesa y coge un alfiler. Deja caer una gota de sangre de su índice sobre el mecanismo y engancha el reloj en el hueco que le corresponde, el pecho de su creación.

-Esta noche, nuestro sueño se hará realidad. Tú serás nuestro Yggdrasil, el puente entre los dos mundos en los que siempre nos hemos movido. Con tu cuerpo metálico y tus engranajes eres un ser material, a merced de las leyes físicas de este mundo. Eres real. Tu forma de dragón, mi sangre transmitiéndote mi fe y el espíritu del fuego y la vida en tu interior te confieren el estatus de mito, a merced de la imaginación de aquellos que osan volar con su mente. Eres Fantasía. Vive pues y haz todo aquello que nosotros no pudimos. Yo ahora parto a buscarla, necesito reunirme con ella. Encuentra tu propio camino.

Encorvado, sintiendo de repente el peso de todos los año que ha pasado en este último proyecto, apaga las velas, cada soplido le cuesta más que el anterior. Tras apagar la penúltima y casi sin respiración abandona la habitación. Una leve sonrisa se deja entrever en sus facciones. Baja las escaleras y sube al coche de caballos que le está esperando. De repente, todos a uno, los relojes enmudecen y un golpe de viento abre la ventana del taller apagando así la única vela encendida. Sólo se oye el viento y si se presta atención el leve tic tac del pecho del dragón, cuyos ojos se iluminan con una tenue luz. Vacilante da sus primeros pasos a lo desconocido.

Los Nïnda

2011-02-19T15:23:00.001-08:00

Cuando cierras los ojos y la luna te arropa con sus rayos es cuando juguetones entran a través del cristal de tu ventana. Mira cómo éste avanza subido a una gran pelota de alegres colores mientras aquel otro camina apoyando únicamente sus patas delanteras. Analizan tu habitación con movimientos espasmódicos de sus camaleónicos ojos y mientras suspiras perdido en algún sueño privado otro que no habíamos visto aún se acerca a tu cabeza volando erráticamente, sostenido por sus alas de libélula… Poco a poco el bamboleante tropel se dirige hacia ti, lenguas prénsiles colgando por la comisura de la boca, mandíbulas desencajadas, alegres saltos, contorsiones y piruetas. Son los Nïnda, los tratantes de sueños. Bailan en torno a tu cabeza, juguetean por tu almohada y poco a poco, tomando un poco de aquí y otro de allá cogen aquello que han venido a buscar, retazos de tus sueños. Después y con una sonrisa bobalicona se dirigirán a otro durmiente, donde mezclarán tus sueños con los suyos. Y así, toda la noche se divertirán mezclando las vidas de aquellos que duermen ajenos a sus fechorías. Mas no todo son trastadas, pues si duermes aferrado a algún objeto importante, si crees con fuerza, los Nïndas se verán influenciados por él; de este modo los niños que duermen junto a sus ositos de peluche nunca reciben pesadillas de manos de los Nïnda, a la vez que los enamorados que no se separen de algún objeto regalado por su pareja se encontrarán a veces, pues los Nïnda no son seres muy despiertos, con su ser amado en el mundo de Oniro.

"Asesinos de libros" de A. Pérez Reverte

2011-01-28T00:40:00.000-08:00

Ver matar a un hombre, escucharlos gritos de una mujer violada o ver cómo arde una biblioteca son tres experiencias dudosamente recomendables. De todas ellas ostento el dudoso honor de haber sido testigo. Mencionadas aquí, en frío, tan bárbaras actividades parecen propias, en exclusiva de escenarios brutales y distantes. Ya saben, tipos barbudos y sanguinarios. Y, sin embargo, todas pertenecen a la historia de la Humanidad hasta el punto de que a menudo se dan juntas en el mismo tiempo y lugar, a modo de manifestaciones de un horror idéntico y común: el que late en la condición humana.

Dejaré el tiro de la nuca y las mujeres que gritan para otra ocasión. A fin de cuentas, los libros que arden son síntoma de lo mismo, y arrancan del impulso infame que pinta la angustia indeleble en los ojos de una mujer o siembra los maizales de hombres con la garganta abierta y las manos atadas a la espalda. Todo es el mismo horro. Todo es la misma guerra.

Hace unos meses vi arder una biblioteca. Ardió durante toda una noche y una mañana, con los papeles y libros como pavesas, volando entre las paredes en llamas en todas direcciones, cayendo sobre la ciudad convertidos en cenizas. La ciudad se llama – todavía – Sarajevo.

Para nuestra vergüenza, los siglos de la Humanidad están oscurecidos – valga el dudoso retruécano – por llamas de bibliotecas que arden: Alejandría, Constantinopla, Córdoba, Cluny, Heidelberg, Zaragoza, Estrasburgo. Uno conocía todo eso por las lecturas, por la historia. Muchas veces había imaginado a los soldados con antorchas, las llamas iluminando los estantes, las piras de libros arriendas. Pero jamás, hasta Sarajevo, pude imaginar qué impotencia, quédesolación puede sentir un ser humano ante el espectáculo de la destrucción de la memoria de su raza. Destrucción siempre absurda, infame. Irracional.

Tengo la imagen grabada, imborrable. Esta vez no fueron soldados con antorchas, sino modernos prodigios de la tecnología. Artefactos diseñados por los ingenieros competentes, de esos que tras delinear planos y bocetos se van a casa donde les espera su Maripuri con la cena, satisfechos por haberse ganado el jornal. Aquella noche, en Sarajevo, los cañones no apuntaban a la carne humana sino a la materia que conforma su alma y su inteligencia. Ya durante la anterior campaña de Croacia – ¿recuerdan una ciudad llamada Vukovar? – pude comprobar que el conflicto de los Balcanes las primeras bombas serbias siempre eran para la iglesia, los archivos, el museo de turno. Y Sarajevo no podía ser la excepción.

Manual de instrucciones de uso: primero, desde las colinas cercanas, cañonéense los tejados de la biblioteca. Mejor si es un edificio magnífico, triangular, con atrio en forma de octógono rodeado de columnas de mármol. Después, mientras el fuego prende en lso cientos de miles de libros, en las colecciones enteras de publicaciones, manuscritos y ediciones únicas, dispárese con morteros y francotiradores contra los equipos de rescate. Después déjese quemar en su propio fuego hasta que todo arda. Como ven, está tirado de puro fácil. Al alcance de cualquier hijo de puta.

Equipos de rescate. Eso suena organizado, eficiente. En realidad eran los vecinos del viejo Sarajevo, los infelices muertos de hambre, flacos y agotados, que salían de sus casas, desafiando el fuego, intentando salbar los restos de su biblioteca… Corrían bajo las balas y las bombas, entrando en el edificio y saliendo con manuscritos y libros en brazos. Los filmamos llorando sobre las páginas hechas cenizas, inútiles y patéticos en su esfuerzo. No había agua con que apagar las llamas. Y todo ardió hasta los cimientos. Como ardió también el Instituto Oriental, con mil años de trabajo caligráfico reunidos desde Samarcanda hasta Córdoba, desde el Cairo hasta Sarajevo. Ediciones únicas de incalculable valor. El esfuerzo, la vida de miles de hombres que dejaron en ellos sus pestañas, su inteligencia, sus sueños. Todo fue borrado en una sola noche, y ya no existe. Ya nadie podrá volver a leerlo nunca. Jamás.

Déjenme contarles un secreto. Cuando un libro arde, cuando un libro es destruido, cuando un libro muere, hay algo de nosotros mismos que se mutila irremediablemente, siendo sustituido por una laguna oscura, por una mancha de sombra que acrecienta la noche que, desde hace siglos, el hombre se esfuerza por mantener a raya. Cuando un libro arde mueren todas las vidas que lo hicieron posible, todas las vidas en él contendido y todas las vidas a las que ese libro hubiera podido dar, en el futuro, calor y conocimientos, inteligencia, goce y esperanza. Destruir un libro es, literalmente, asesinar el alma del hombre. Lo que a veces es incluso más grave, más ruin que asesinar el cuerpo.

Hay homicidios conscientes, voluntarios, ejecutados con plena conciencia. Crímenes que pueden resultar, tal vez, explicables o discutibles en un momento de pasión, de ignorancia, de ira, de patriotismo, de odio, de celos, de utopía. Pero rara vez la muerte de un libro, la destrucción de una biblioteca, puede beneficiarse de atenuante o explicación alguna. Por el contrario, éste suele ser un acto voluntario, consciente y cruel, cargado de simbolismo y maldad. Ningún asesinato de libros es casual. Ningún asesino de libros es inocente.

Extraído de : PÉREZ-REVERTE, Arturo. Patente de corso (1993-1998). Madrid: Suma de letras, 2001. Pág 50-53

Hermano del viento

2010-11-14T13:22:00.000-08:00

Más allá de las nubes
dormía mi libertad
la encontré cautiva llorando
su amarga soledad.

Soñé que su llanto
acogía mi aliento
tuve un sueño,soñé...
ser parte del cielo.

Viejé con el viento
danzando en la tempestad
le entregué mi alma perdida
buscando su amitad.

Sentí su lamento
descender de lo alto
él me ofrció su hogar
yo, ser su hermano.

No dejaré de soñar
ni perderé su lamento
sólo añoro poder
ser hermano del viento.

Tuve un sueño,soñé...
ser parte del cielo.

-Tierra Santa-
Apocalipsis

Cuero

2010-08-28T16:30:00.001-07:00

Qué luz desprendían sus alegres ojos cuando me la dio. Era frágil y fina, del color de la madera vieja. Una trenza de cuero que ató a mi muñeca. Quizá ella no se diese cuenta, pero es ahora, a altas horas de la noche cuando lo siento con seguridad. Una energía maravillosa, un residuo de su agradable calor... trenzadas entre el cuero han quedado partículas de sus sueños, de sus esperanzas, de sus deseos...
¿Acaso podría existir algo mejor que deseo, sueño y esperanza trenzados? Para muchos una simple pulsera, para mí: amor.

Torla

2010-04-09T03:44:00.000-07:00

Triste gris, verde intenso. Inmensos titanes dormidos, son la guardia de honor de la alegre serpiente translúcida que corre y salta entre las rocas, amparando en su ser a las hijas de las nubes, pequeñas, risueñas y brillantes, que se dirigen a su inminente destino. Ante su asalto: liebres, cerbatillos y gnomos se cobijan bajo serios guardianes de corteza negra y gris, áspera, y tiernas manos verdes. Aves e insectos, dirigidos por el silencio y con el cierzo a cargo del viento dulce componen una eterna y maravillosa sinfonía.
Y entre tanto prodigio, una luz inmensa, el centro de mi universo, corre y chapotea en los charcos del pedregoso camino. Cayado en mano, mirada traviesa y sonrisa imperecedera.

Indicios

2010-01-13T01:06:00.000-08:00

Una semana. Una semana desde que dejé aquel tren para sumergirme en esta extraña niebla. Una semana buscando, siguiendo pistas falsas, llegando a callejones sin salida.
"Tienes que ir a ______", me dijeron, "Allí encontrarás lo que buscas".

Ya he visitado el antiguo castillo, con sus oscuras y esbeltas torres y escuchado los misteriosos gemidos que resuenan cada noche en sus mazmorras.
El segundo día deambulé por el antiguo cementerio; entre tumbas hundidas y olvidadas y ángeles de piedra gris, mirada perdida y gesto crispado. Tras ver la procesión de almas en pena seguía como al principio.
Descendí a las alcantarillas y allí pude entrevistar a uno de sus habitantes: Me gustó su extraño acento, hacía énfasis en las erres:
-¿Lleva mucho tiempo aquí abajo?
-Desde que tenemos memorria.
-¿Por qué no sale al exterior?
-Mamá nos dijo que no lo hicierramos, dijo que no comprendían, que nos harrían daño, no debíamos hacerrlo...
-¿Cómo consigue alimentarse sin salir de aquí? ¿Ratas?
Estalla en una risa histérica
-Cuando tenemos hambrre cantamos la canción que mamá nos cantaba cuando llorrabamos. Y mientrras canto siemprre aparrece alguien ante nosotrros, con la rropa hecha jirrones, ofrreciendonos su carrne... ¿Quierre oírr la canción?
-Oh... esto... gracias, creo que eso erra todo...
Casi. Sentí aquella sensación familiar y pensé que ya venía a mí, pero no, falsa alarma.
El jueves tuve una cita con una agente inmoviliaria:
"Como verá, el recibidor, amplio y luminoso, crea en los visitantes la idea de una casa acogedora... Sigamos. Subamos las escaleras... Los dos dormitorios principales, orientados al oeste, ayudan a aprovechar al máximo la poca luz de la tarde. El baño, como podrá comprobar, está compuesto en su totalidad por piezas de porcelana de principio de siglo; el espejo es una pequeña joya. ¡Oh! No toque eso, está afilado. Bajemos al comerdor.
Como puede ver aquí se pueden organizar todo tipo de eventos sociales, desde cenas formales hasta bailes o subastas. Quizá le suene, fue aquí donde ocurrió aquella pequeña tragedia. Sí, sí. La del pirado de la túnica morada y todos aquellos jovencitos mutilados, ¡qué tiempos estos!
Tras esta puerta hay unas escaleras que llevan a una antigua bodega excavada en la roca. La única condición del contrato de alquiler es que no debe abrise esta puerta...
Muchas gracias, ya me dará una contestación."
Perdí un día en un antro oscuro que olía a humedad. Donde unos jovencitos de tez pálida sacrificaban a una cabra al ritmo de música electrónica y posteriormente se sumergían en un lujurioso éxtasis. Mientras yo abusaba del jugo de mandrágora y la absenta.
Con una resaca como nunca antes había tenido me acerqué hasta un circo que ví a mi llegada a la ciudad... Lamentablemente llegué demasiado tarde y no pude entrar. Más tarde, en el bar del hotel, vi a un hombre llorar desconsoladamente, junto a una botella de whisky, diciendo que el circo se había llevado a su hija y que jamás la volvería a ver... El camarero le llamaba loco y le decía que dejase de beber, que su hija estaba junto a él. Mientras la joven muchacha sonreía y asentía con mirada ausente.
Y aquí me encuentro, en mi séptimo día..
Esta tarde fui al bosque y pasé horas deambulando entre altos árboles de grises y altos troncos engullidos por oscuras enredaderas. Mi paseo me ha llevado varias veces a cruzar un riachuelillo que discurría entre rocas, musgo y troncos muertos. A cada paso una rama tocaba misteriosamente mi hombro o una raíz aberraba mi pie. Cuando caía al noche y me disponía a volver al hotel me he cruzado con una joven: Llevaba una capa verde y el pelo castaño, casi cobrizo, y ondulado se mecía al viento.Me ha mirado de arriba a abajo y a pasado a mi lado, como un suspiro, dejando un fresco olor a flores silvestres . cuando me he girado no había nadie.

Ya ha pasado una semana y mi inspiración sigue sin aparecer. Mi editor espera otro best-seller terrorífico y yo estoy sin ideas... está todo tan explotado..
Además no puedo sacarme de la cabeza esa mirada intensa, esoso ojos marrones enmarcados en circunferencias concéntricas verdes.. quizá debiera cambiar de género...

Mi editor me va a matar.

Esos momentos

2009-09-23T13:34:00.000-07:00

Es cuando veo tus ojos tristes. Cuando veo como el peso de un mundo a veces demasiado cruel puede apagar el fulgor más intenso que jamás conocí, cuando de veras ansío la magia.
Deseo rodear mis muñecas con sendos grilletes y ligado a una vieja lámpara de aceite hacer todos tus deseos realidad. Escalar la montaña más alta del reino más inhospito para consultar al oráculo la forma de recuperar tu sonrisa. Descender a las entrañas de la tierra y recuperar el artefacto que ponga los astros a tus pies, y poder verte bailar y brincar entre ellos. Abrazarte bajo en la noche y al ver una estrella fugaz caer a lo lejos, cogerte de la mano y pedirte que cruces el muro junto a mí para ir a prestarle auxilio... Recorrer los reinos de las hadas, surcar el cielo junto a las magníficas águilas gigantes, adentrarnos en la cueva del dragón y volver siempre a una cálida casita donde recordar lo vivido al calor del hogar.
Pero he de conformarme con el único poder que tengo a mano: mis palabras, nuestra ilusión y tu imaginación. Cuando te sientas sola, o algo no vaya bien imagina. Imagina que estás sentada a la sombra de un gran árbol mecido por el viento. Que el sol brilla sobre la hierba que ondea en todas las direcciones y te llegan aromas silvestres y olor a tormenta. Imagina que mis dedos surcan tu cuello y que al oído, tiernamente, te susurro cuanto te amo.

fullmoon people

2009-08-10T09:01:00.000-07:00

fullmoon circus

2009-08-10T07:39:00.001-07:00

Niebla

2009-06-20T15:18:00.000-07:00

Hace muchos siglos, cuando este bosque aún era joven y los rayos del sol podían campar a sus anchas por su lecho, cuenta la leyenda que aquí moraba un ser de una pureza extraordinaria.
Se dice que la luz del astro rey se reflejaba con renovada intensidad en su nívea desnudez y que en su mágica mirada se ocultaban el conocimiento y la belleza. Vagaba por el bosque, danzando entre alegres carcajadas y cantando sus sueños a los árboles para que creciesen altos y fuertes.
Por aquel entonces aún quedaban en el mundo unos pocos guardianes de historias. Estos eran hombres eruditos que se dedicaban a observar el mundo desde sus castillos de nubes para anotar todo cuanto ocurriese y que tenían prohibido involucrarse en el mundo que observaban.
Cuentan que, desde lo alto de su castillo, uno de estos eruditos, mientras observaba atento con su catalejo el bosque, la vio pasar por un claro y que aún a cientos de metros de distancia sus miradas se cruzaron. En el corazón de él quedaron grabados dos profundos ojos marrones con unas misteriosas circunferencias verdes, en la cara de ella su sonrisa brilló con más luminosidad.
Pero el destino, caprichosa cortesana, quiso que en ese instante soplase con fuerza el viento y arrastrase el castillo lejos de allí. Pasaron las semanas y el guardián siguió con su meticuloso trabajo a pesar de que su corazón cada vez le resultaba más pesado y una extraña fuerza le oprimía el pecho. En el bosque los árboles comenzaron a entretejer sus ramas para no dejar pasar el sol, pues sentían pena por aquella que ahora cantaba tristes baladas y no querían que volviese a sufrir daño alguno.
Un día las corrientes acercaron el castillo de nubes a una tenebrosa montaña y el guardián observó preocupado cómo una anciana montaba en una escoba y se acercaba volando a él.
-Anciana, conocéis el pacto. No se os permite estar aquí.
-Jajaja. Los pactos son solo palabras, y las palabras no pueden atarme triste humano. Vengo a ofrecerte un trato. Revelame vuestro secreto mejor guardado, el don del tiempo, y a cambio te concederé aquello que tu corazón anhele con más deseo.
-Hace muchísimo tiempo que mi corazón dejó de sentir nada. Me debo a mi trabajo y por ello jamás te revelaré el secreto.
-¿Tan seguro estás? Ven, mira en mi bola, ella te mostrará tu corazón, si me dices que no ves nada me marcharé por donde he venido, sino haremos nuestro negocio.
El hombre buscó en el interior del cristal y se descubrió mirando a unos profundos ojos marrones con circunferencias verdes. No pudo disimular una sonrisa, aunque titubeando dijo:
-No veo nada.
-Mientes, pero da igual. Al mirar en el cristal has aceptado el trato, así que yo cumpliré mi parte y tu estas obligado a cumplir la tuya. Diez días de cada mes, estas nubes en las que moras descenderán sobre aquel bosque. Y entre esta niebla podréis disfrutar de vuestro amor. Mas recuerda, tú eres un guardián y para lo que es ella no hay palabras, no puedes abandornar tu castillo y sin ella el bosque moriría.
-¡No quiero que me ame por un embuste, por un encantamiento!
-Chiquillo inocente. La magia puede hacer miles de cosas, incluso engañar a la muerte, pero no puede con la mayor de todas las fuerzas. Esa parte os corresponde a vosotros. Disfruta de tu regalo, yo te prometo disfrutar del mío.
Y entre risas la anciana se esfumó no sin antes llevarse en un pergamino el secreto que andaba buscando. Al día siguiente el guardián despertó entre árboles, apenas veía aquello que alcazaba a tocar con la punta de los dedos entre la niebla. Oyó un triste cantar y se dirigió hacia él. Esquivando árboles y tropezando con raíces llegó a un claro del bosque donde volvió a verla. Estaba tumbada, haciendo dibujos en la superficie del lago con la palma de su mano y al oírlo acercarse se giró rápidamente y lo miró a los ojos. Una sonrisa, casi infantil, iluminó su cara y corriendo se lanzó entre sus brazos. Esa mañana abrazos, besos y caricias inundaron de felicidad el bosque, los árboles desenredaron sus ramas, y los rayos del sol hacían brillar la tenue niebla. Al poco tiempo él notó una extraña necesidad y salió corriendo en busca de pluma, tinta y papel.
Obras maravillosas surgieron de su recién descubierta vocación. Junto a ella escribió poemas que derretían el alma de cualquier mortal, canciones que hermanaban reinos enemistados durante generaciones y cuentos que transportaban a niños y mayores a reinos donde ni la imaginación podía llegar.
Así pasó el tiempo y ambos disfrutaron de la felicidad y la seguridad que su unión les ofrecía. Él escribía todo aquello que su alma le pedía y ella trazaba dibujos en el aire, el agua y las rocas. Un día ella le cogió de la mano y le pidió por favor que le mostrase el mundo del que tanto le había oído hablar. Él sabía que no podían abandonar ese lugar, pero no podía defraudarla, no podía imaginar que la esperanza escapase de aquellas verdes circunferencias. Así que, con las palabras de la anciana bruja resonando en su cabeza, la cogió de la mano y juntos salieron de la niebla y del bosque.
Nadie sabe con certeza qué ocurrió después, pero la prueba de que todo esto es cierto la tienes ante tí. Diez días de cada mes este bosque es inundado por la niebla, pues aunque ellos ya no estén el hechizo que fue lanzado sobre el castillo aún perdura. Sólo una vez oí contar esta historia con un final más concreto y este decía que nada más cruzar el umbral del bosque los dos se convirtieron en mortales y que disfrutaron de una vida feliz el uno junto al otro, recorriendo el mundo, sus valles, sus costas, recopilando y contando historias y canciones. Son muchos los testimonios sobre una extraña pareja que recorrió esta zona, se dice que él contaba historias que hacían soñar mundos mejores y que ella era capaz de dibujar los sueños. Pero lo que más sorprendía a todos era que quienes aún no sabían lo que era descubrían el significado de la palabra amor solo con verlos juntos.

Aljafería

2009-05-31T16:44:00.000-07:00

La luz de los focos te ilumina. Altivo gigante de piedra que ha sobrevivido a tantas batallas, dormitas arropado por el canto del viento que sopla entre los árboles de alrededor. Silencio. Nadie pasea por el precioso parque. Nadie recorre ya tus almenas. Nadie habita ya en tu interior.

Vieja mole, protagonista de grandes historias antaño. Hoy formas parte del paisaje, para muchos un monumento entre tantos otros... Ya no eres protagonista. Hoy serás testigo.

Testigo de la mayor historia. De una historia que ha sido contada desde que el hombre es hombre y que cada vez que sucede es nueva y maravillosa. Hoy dos amantes acuden ante tí a buscar refugio y a tus puertas sólo existen el uno para el otro. Sólo ellos dos perdidos en el tiempo, en una mirada. Fundidos en un abrazo.

Dos niños que quieren vivir su cuento.

Homenaje

2009-05-31T16:29:00.000-07:00

Quiero dedicar estas líneas a todos aquellos que saben lo que es un final.

Son tantos y tantos los finales que hay en nuestras vidas: el final de un viaje, de un curso, de un buen libro, de una bonita historia... Y siempre suelen asociarse a momentos de tristeza. Quizá el final de curso no, pero siempre tiene que haber una excepción. El caso es que quiero aprovechar para poner al final en el lugar que se merece.

El final, en realidad, es una puerta a lo desconocido, una bifurcación en el camino donde decidas lo que decidas jamás sabrás donde vas a acabar.

Bien es verdad que al igual que el final de un buen libro es agridulce, ya que muchas veces desearías poder seguir leyendo, lo importante es la impresión que este te deje. Tras un final sólo queda analizar la historia y quedarse con todos esos pasajes que te han hecho crecer, mejorar o simplemente sonreír. Y más importante aún es que tras aficionarte a la buena lectura siempre tienes la esperanza de encontrar libros que a su manera sean igual de valiosos o más que aquellos ya leídos. Y sólo una vez leídos hasta el final estaremos en condiciones de analizarlos y volver a extraer todo lo valioso que poseían.

Por eso propongo un brindis por el final, ese momento de contrastes en el que tras la tristeza por lo ya vivido se siente la pasión por lo que se vivirá.

Por eso te deseo que sepas vivir este momento, que sólo la sonrisa acuda a ti al mirar atrás y que la esperanza te guíe en tu viaje a lo desconocido. Y que si lo ves necesario me cojas de la mano y te acompañaré todo el trayecto que haga falta.

búsqueda

2009-05-29T03:05:00.001-07:00

Ha sido un duro viaje.

He dejado atrás amigos y seres queridos. He vendido todo cuanto poseo. Cruzado por finos puentes de cuerda sobre infinitos abismos y rodeado volcanes en erupción. He atravesado yermas llanuras tras cruentas batallas. He tenido que huir de horribles seres en la oscuridad de asfixiantes selvas.

He descubierto la belleza en las ciudades de los elfos y la grandeza en las minas de los enanos. Compartí mi fuego con criaturas de los bosques e intercambié historias con media docena de juglares.

He blandido mi espada con valor, invocado a la magia en momentos de necesidad y la suela de mis botas apenas parece pergamino ya.

Pero ya estoy aquí. Tras meses de travesía me encuentro en la legendaria ciudad perdida. Entre el verde del bosque el reflejo del sol desvela dónde se encuetran los cristalinos edificios. Agujas de cristal que se alzan entre las majestuosas copas de los árboles.

El interior del templo está completamente iluminado por los rayos solares que crean hermosos dibujos al atravesar las paredes. Gran parte de los haces de luz se concentran en el centro, en una gran pila de piedra negra.

Por fin he llegado.

Cuenta la leyenda que quien se asome y miré su reflejo en el agua encontrará el sentido de su vida. Muchos son los que han llegado hasta aquí y se han marchado sin atreverse a mirar. Abundantes son también aquellos que tras mirar han sucumbido a la locura...

Me acerco sereno y me asomo sobre la superficie del líquido elemento. Pronuncio las antiguas palabras y toco con la yema de mi dedo la superficie. Una extraña sensación sube por mi brazo y oprime mi corazón con fuerza. Se acelera. Me cuesta respirar. Cesa. Cuando las ondas dejan de perturbar la cristalina superficie mi reflejo ya no está. Miento. Si está, pero ha cambiado.

Ahora mi reflejo se encuentra en el interior de dos ojos marrones. Dos ojos tan profundos como el mar y tan brillantes como el polvo de hada. ¿Acaso veo unos ligeros matices de verde?

Y asombrado descubro que estoy sonriendo

Noche de tormenta.

2009-05-21T03:47:00.000-07:00

Truenos. Las olas golpean las rocas con violencia y la espuma salta en un vano intento por alcanzar las nubes.

El paisaje apenas se perfila en sombras, negro sobre negro que con cada estallido se torna blanco.

La lluvia cae con fuerza dando una vívida melodía al lento ritmo de la tormenta y el mar. El huracanado viento se encarga de los coros.

Detrás del acantilado, la majestuosa montaña preside el espectáculo y en sus faldas todo el bosque baila al mágico son.

Y mirando al horizonte, justo al borde del precipicio, dos sombras mecidas por el viento se abrazan y se pierden en esa melodía que el universo les está regalando.

Y sus sonrisas iluminan la noche.

La luna se oculta

2009-05-18T02:34:00.000-07:00

Es muy tarde. Hora de acostarse... Cojo la chaqueta y salgo a la calle. La ciudad hace horas que duerme y sólo el bullicio de algún borracho lejano rompe la tranquilidad de la noche. Camino rápido en el frescor de la noche. No por miedo o por prisa, me siento a gusto y la noche es larga. Simplemente mis pies se han puesto al ritmo de mi corazón. Otra vez aquí ésta sonrisa. No quiere irse.

Alzo la vista y tampoco la veo hoy. ¿Acaso está celosa? Quizá sí, debe ser difícil tras siglos de poemas, canciones y metáforas pasar a un segundo plano... Ya se le pasará.

En cuanto gire aquella esquina habré llegado. Mis piernas tiemblan y mi corazón se acelera. Allí está, asomada a la ventana, más radiante que Julieta. No hace falta que se escuse por no poder bajar, o porque yo no pueda subir. No hay nada que disculpar. Sólo ha sido el capricho de un loco a unas horas inadmisibles. Volverla a ver ha sido suficiente para mí. Y sentir su ilusión me ha desbordado.

-Buenas noches mi amor. Dulces sueños.

El camino de vuelta resulta instantáneo y ya estoy en la cama, imaginando que está entre mis brazos...

Noche movidita...

2009-05-15T02:38:00.000-07:00

Y estalla la tormenta. Tumbado en la cubierta del barco contemplo el cielo. Un espectáculo impresionante. Nubes negras que se tornan blancas, se arremolinan y chocan entre ellas interpretando el ritmo más antiguo, el latir del corazón de Gea. Rayos sinuosos culebrean en derredor mientras la lluvia me bendice con su frescor. El bamboleo del barco es tan relajante...

El resto de la tripulación grita. ¿Muerte? No, gracias. Hoy no toca. La bella dama de pálido rostro y oscura túnica se sienta junto a mí y quitándose la capucha descubre su larga melena color azabache.

-¿Acaso no me temes?

-¿He de hacerlo?

-Quizá. Soy el final de todo lo que conoces. De alegrías y penas.

-Entonces no he de temerte, ¿puede haber un final mejor que : "y murió feliz"?

-Una extraña respuesta, nunca llegaré a comprenderos del todo, pero me intrigas especialmente, mortal...

-Oh, entonces ven, rápido, ponte frente a mí. Busca en mis ojos y ya no habrá secretos...

Tras una eternidad que apenas duró un segundo, ambos apartamos la vista. La noche estaba tarnquila. Las lágrimas surcaban su rostro.

-¿Qué ocurre?

-Jamás imaginé que pudieséis llegar a sentir tanto... He de irme, te espera una vida larga y plena.

-Buenas noches entonces, gentil dama. Nos volveremos a ver, supongo...

La cama estaba empapada y lo recordaba todo claramente. Con la escusa, había podido mirar a la muerte a la cara... Y lo que vi en sus ojos lo aclaró todo...

Y en mi reflejo, creo haber visto lo que ella vio...

Simplemente ha sido una confirmación, pero cada vez estoy más seguro del sentido variable de la vida...

Y hoy se resume en una palabra...

Descubrimiento

2009-05-15T02:16:00.000-07:00

(Ante todo, disculpas por el mono-tema del bosque... pero es que estoy un pelín "silvano"....)

Vago por un bosque donde el verdor del verano ya casi ha sucumbido ante los marrones del otoño.

Apenas una hoja aquí, otra allá, brillan con verde fulgor bajo el sol. Chispas de vida escondidas entre la serenidad otoñal. Pequeñas perlas reservadas para el buen buscador.

Camino, deambulo, paseo. Un pie tras otro voy descubriendo los magníficos juegos de luces entre el follaje, los sonidos de los seres del bosque. Y por doquier, siento tu presencia.

Una vez más me pierdo en tus ojos...

Todo amante tiene un poeta en la cabeza y un loco en el corazón.

2009-05-12T02:15:00.000-07:00

Las verdes hojas filtran la luz del sol y con el leve estremecimiento del viento trazan complicados dibujos sobre mi piel...

Silencio. Paz. Reboso alegría.

En mi mente, el poeta trabaja frenéticamente. Una sonrisa hermosa, más si cabe por ser sincera... Un rubor imposible de disimular... Unos ojos profundos, de los que jamás podré salir... Con eso tiene tarea para rato.

En mi corazón el loco grita, canta, baila... Quiere tomar el control, no lo sabe, pero ya lo tiene.

Y todo mi ser navega en la promesa de un quizá, perdido en el divagar del juglar y el deseo del desequilibrado... Mezclando imágenes veraces e imaginación, intentando moldear la realidad a su antojo.

Mientras loco y poeta se entretienen se estremece un elemento más en mi interior...

¿Será mi alma?¿Inquieta ante la posibilidad de encontrarse con un alma maravillosa?

Sí, mi alma respira un frescor nuevo ante la promesa de otro alma. De un alma profunda y misteriosa como los fértiles valles de montañas olvidadas o las negras simas del vasto mar. Un alma alegre como la música, como la danza, como la frenética vida de los seres del bosque. Un alma rebelde y traviesa, con quien pasar hora tras hora compartiendo ideas. Y ante todo la promesa de la magia, esa energía maravillosa que sólo algunas poseen...

Y abro los ojos y río. Río porque me compadezco de mí, río porque soy feliz. Porque vivo de sueños y esperanza de que se cumplan y porque ahora sé que tengo el valor para intentarlo.

viaje a Málaga

2009-05-03T12:42:00.000-07:00

Y hoy me toca ser niño, y el mundo mi jugute. A 297 km/h el paisaje cambia veloz, distintos tonos de verde se suceden... sonrío. Sé que todo cuando veo es mío, me pertenece con sólo quererlo...

Quiero jugar, estrenar mi regalo una vez quitado el lazo de raso y rasgado el papel de colores que me impedía ver su interior. Levanto un momento la vista esperanzado, pero estoy sólo, no hay más niños con los que jugar.

Y menguo, menguo, menguo... Soy engullido por mi juguete: verde, roca, azul y cristal giran y me golpean. Todo cesa.

Bramidos, retumbar de tambores lejanos, latidos de un inmenso corazón. El mar golpea las rocas, con energía, con pasión. Oh, traicionera mar, cuántas veces intenté renegar de tu amor y hoy, al primer contacto, río infantilmente y me sé enamorado de ti. Inmensa mar, eterna mar, promesa de grandeza, musa entregada, ¿con quién podré compartirte?

Promesas y sueños que nunca podrán cumplirse, paseo entre rocas y cavernas arrullado por tu ritmo, acariciado por la brisa y necesito una mano junto a la mía. Mi alma necesita otro alma, alguien que lea mis palabras y con una lágrima en la mejilla (o quizá una gota de lluvia) me robe un beso.

La tormenta se acerca, mi alma se sacude con cada trueno, ansía crecer, desplegarse desde la costa hacia las montañas y cabalgando las oscuras nubes buscarte estés donde estés, seas quien seas, pues por tu lágrima te reconoceré y con tu beso tomarás mi alma. En ese momento un nuevo cuento comenzará y el pacto, mi musa, estará cerrado. Ese beso, si su simple promesa ya inspira mis palabras, elevará mi alma a rinconoes que desconozco, pero que, sospecho, existen; y te cogeré de la mano para que tú tambien puedas verlas.

Escribiré. Te escribiré. Nos escribiré. Nos escribiré un lugar propio, un rincón entre Fantasía y Realidad donde podamos refugiarnos cuando algo falle o necesitemos intimidad. No importa si eres una dama del bosque, una princesa del pueblo de las hadas o la más humilde de entre los humanos; serás reina y yo seré juglar. Serás una diosa y yo un poeta; seremos leyenda, cuento, canción, poema...

Anhelo conocer, ver el mundo como es para así imaginarlo como quiero, ansío alimentar mi alma con la belleza que Gea o el mismo hombre hayan creado. Encontrar otras almas, cambiar historias por historias, por imágenes, por recuerdos, por una lágrima y un beso arrebatado.

La tormenta cesa y no te he hallado. Vuelvo a ser un hombre diminuto que juegas a ser grande, un loco soñador en busca de su historia. Un hombre con un lápiz y un cuaderno, ese es mi único poder, mi única posesión de valor ahora. El horizonte azul está tranquilo. Esa sonrisa extraña vuelve a mí y me descubro con ganas de cantar. El camino de regreso aún es largo y hace frío, lo dejo aquí por hoy, pero mi viaje comienza y ante el mar y las rocas prometo que te encontraré y que tu lágrima se llevará mi beso.

Evolución de un alma...

2009-05-01T07:04:00.000-07:00

Ante todo escusarme porque fue una tarde bastante complicada...

Sé que la primera parte es más artística, pero con lo que de verdad me quedé agusto fue con lo del final, que ya no estaba inspirado pero necesitaba desahogarme...

No me critiquéis excesivamente por esto, que sólo fue un día raro (aunque en el fondo a mí me gusta)

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Oh hada.

Oh niña.

Oh gata negra.

Oh musa.

Oh hada que danzabas entre los árboles que eran mis sueños.

Oh niña que reía inocente y buscaba mi protección.

Oh gata negra, que me seducías en la noche, me deleitabas con tu rebeldía y arañabas mi alma con pasión.

Oh mi musa. Tú que inspiraste mi espíritu. Tu aroma, el calor de tu carne, el frescor de tu sonrisa, tu alegría... servían de alimento a mi imaginación y alentaban mil y una historias fugaces.

Hada porque eras fantasía.

Niña porque eras inocencia.

Gata porque eras indomable y salvaje.

Musa porque eras inspiración.

Yo:

Cuentacuentos.

Niño.

Perro fiel.

Duende.

Un mero bufón. Un iluso cuentacuentos que necesitaba recordar que todo cuento tiene un final. Un niño que se siente desarropado. Un perro extraviado. Un duende sin ganas de reír.

Bufón y cuentacuentos porque mi alma anhela crear, divertir y hacer pensar.

Niño porque necesito cariño y hogar y deseo reír.

Perro porque busco a quien ser fiel.

Duende porque amo la naturaleza, lo oculto y la diversión.

Y en ocasiones:

Soy escritor.

Soy lobo.

Soy ángel.

Escritor de penas y alegrías. Moldeo las palabras a mi antojo y hago sentir maravillas a mis lectores.

Lobo fiel a su manada. Poderoso, ágil y atento a los míos. Criatura noble, temido por el hombre.

Ángel porque despliego mis alas y vuelo. Me elevo y veo todo el mundo a mis pies, y sólo deseo el bien.

Escritor porque moldeo los sentimientos.

Lobo porque me siento poderoso.

Ángel porque puedo volar.

Dualidad, complejidad, dudas, verdad...

Nudos en mi alma, claridad...

Dicha, alegría, pena tristeza...

¿Es ésta el alma de Dios?

¿Son las condiciones para crear?

¿Para dar forma y nombre?

Espero que sí, porque así es mi alma, así ha sentido y así siente. Un alma que cree conocer el dolor y que conoce la alegría. Un alma que busca expandirse, regalar un pedacito de sí misma a cada persona. Un alma que ama el mundo, la vida, la fantasía, la realidad. Un alma que ya no teme a la muerte. Un alma que se siente grande. Un alma que se sabe insignificante. Un alma que ha conocido el miedo a la soledad y lo ha atravesado.

Y hoy, frente al papel, descubro que conozco el secreto de la felicidad y que soy capaz de crear. Hoy sé que soy amor, que soy tristeza. Soy el amor no correspondido, soy la amistad, soy todos vosotros. Soy mentiras. Soy la verdad. Sólo soy uno más que sueña con volar.

Sueños.

Sentimientos.

Un punto.

Todo.

Nada.

Eternidad.

Palabras sin definición, conceptos que la mente sólo llega a tocar con la punta de sus metafísicos dedos... Ideas salvajes que amenazan nuestra tranquilidad. Deseo domarlas, plasmarlas, atarlas con mi arte y acercarlas más a nuestro entendimiento.

Ciencia.

Matemáticas.

Mecánica.

Electricidad.

Medicina.

¿De qué sirve el avance, vivir más y más cómodo si ya no hay sueños?¿Si ya no hay esperanza? En qué sociedad vivimos donde la vagancia, la incultura, el asesinato, se premian con honores y fama mientras se expulsa de su pódium, del lugar que les corresponde, a aquellos dadores de esperanza, de conocimiento. ¿Quién ha expulsado a los verdaderos artistas de su trono?

Luchad.

Gritad.

Corred.

Pintad.

Escribid.

Cantad.

Tocad.

Sentid.

Levantaos creadores y mostrad al mundo una vez más que la belleza es el alimento del alma. Que los sentimientos deben ser compartidos y los sueños realizados. Acercad la ilusión al pueblo, abridle los ojos a quienes la luz hace daño por tenerlos tanto tiempo cerrados. Resucitad la ilusión y la esperanza en los corazones apagados y devolvamos al hombre el lugar que le corresponde entre los dioses.

lluvia

2009-05-01T06:50:00.001-07:00

UNA HISTORIA PASADA

Salgo al balcón, y apoyo mi espalda contra el duro armario. La lluvia sigue con su melodía. Cada gota, cada nota, un hermoso recuerdo que atesoraré por siempre.Con mi mano izquierda aprieto fuertemente el dado, la derecha sobre el corazón y pido a los espíritus, una vez más, que te hagan llegar mi mensaje; que las gotas en tus mejillas hagan aflorar a tus labios esa tierna sonrisa de cuando estás en mis brazos. Que esos besos de agua te hagan recordarme siempre por todo lo hermoso que hemos compartido. Sigue lloviendo y a mi mente acuden recuerdos de una verde ladera, en una tarde de lluvia primaveral. Una imagen de dos jóvenes amantes, que aún se están conociendo, riendo empapados.

Ya no llueve, sólo me queda el consuelo del ritmico gotear de los tejados, tan deprimente, intentando ser lluvia. No le culpo, ¿quién no quisiera ser lluvia? Tener el mundo a tus pies y en un último instante fundirte con él cómo por accidente. Ojalá fuese gota de lluvia para poder resvalar inocentemente por tu mejilla y contemplar si en verdad sonríes cómo yo lo hago ahora.

En estas horas, mientras la vida caía del cielo, he estado pensando en lo pequeña que es mi vida y lo prepotente que resulta querer ser el protagonista de una historia grande, de algo que no todo el mundo puede alcanzar. Quizá a llegado el momento de que caiga de mi nube y me funda con la tierra, con mis pies bien atados por la gravedad. O quizá todo lo contrario, quizá es el momento de que te eleves como el agua evaporada para que ambos compartamos el mismo sueño, para que, una vez más, nuestro cuento pueda ser envidiado por los siglos de los siglos... no lo sé, no sé qué pasará, pero he decidido que pase lo que pase, y hasta que pase, voy a mostrarte mi mejor cara y voy a darte todo mi cariño como hasta ahora, si es bien recibido.

Voy a quedarme aquí, escuchando el goteo de los tejados, y pidiendo que una vez más puedan volver a ser lluvia.

Blanco

2009-05-01T04:03:00.000-07:00

Hacía calor afuera y ya se imaginaba otra tarde sin nada más que hacer. El viejo tendero se dirigió a la trastienda y dio los últimos retoques a su obra. Oyó el tintineo de las campanillas de la puerta y salió a atender. No vio a nadie. Bajó la vista. Tras el mostrador había una chiquilla de profundos ojos negros que le sonreía.

- ¿Qué haces?- preguntó la niña inocentemente.

- Construyo una bola de nieve -, respondió cortés.

- ¿Nieve? ¿Qué es eso?

- Agítala y lo verás...

La niña tomó la bola de cristal entre sus manos y con miedo la agitó. Decenas de puntitos blancos y brillantes se elevaron sobre el pueblo en miniatura y comenzaron a descender trazando un silencioso vals.

- ¡Me gusta la nieve! ¿Tienes más?

- Ahora no, pero si vienes pasado mañana tendré una nueva totalmente distinta.

- ¡Bien! ¡Adiós! - Y, entre risas, la niña salió corriendo de la tienda.

Pasó un día entero y, al siguiente, el anciano ya había terminado de construir una nueva bola de nieve, distinta a la anterior. Por la tarde, la niña entró en la tienda y quedó impresionada por el trabajo del hombre, quien le prometió que, por cada día que pasase sin que ella acudiera a la tienda, construiría una nueva. Así pasaron los días y, al menos dos veces por semana, la chiquilla pasaba por la tienda y alegraba al viejo con sus risas y anécdotas.

Pronto corrió la voz de que el viejo de la tienda de antigüedades era un verdadero artista y comenzaron a llegar compradores de todo el mundo, incluso la televisión fue a verle, pero a todos les dijo lo mismo:

- Estas bolas tienen una única dueña y por tanto no puedo hacer negocio con ellas...

Una tarde como otra cualquiera la niña entró en la tienda y muy contenta, antes incluso de que él pudiese enseñarle su nueva obra, le dijo:

- ¡Mis papás dicen que vamos a ver nieve de verdad!

- Me alegro mucho - contestó sincero el anciano.

- ¿Construirás más bolas hasta que vuelva?

- Claro, cariño, seguiré construyéndolas como hasta ahora, no te preocupes.

Y el hombre siguió trabajando alegremente en su trastienda ideando bolas cada vez más exquisitas. Y así pasaron los meses. Y la expectación por la obra del viejo se hizo tan grande que accedió a crear un pequeño museo donde poder compartirla con el resto del mundo. Y después los años. Y el hombre cada vez era más famoso y más rico, sin embargo nada cambiaba su expresión de aparente calma y afabilidad, mirando al infinito, como si esperase algo, algo que sabía que llegaría en cualquier momento.

Hasta que un día el hombre murió. Al día siguiente, en su entierro, todos miraron extrañados a una apuesta joven de ojos oscuros que lloraba apartada en un rincón y sólo le oyeron comentar:

- Apenas un día tarde. Lo siento.

Esa misma tarde la chica fue a hablar con el abogado diciendo ser la heredera de toda la obra del hombre y firmó un contrato por el cual todos los niños del lugar recibirían una vez al año una beca para poder ir con sus familias de excursión a ver la auténtica nieve.

Y la noche de aquel día será recordada durante generaciones y fue comentada a lo largo y ancho de todo el país. Cómo en pleno agosto, en un pueblo donde llevaban un siglo sin verla, la nieve cayó durante horas y cubrió todo el lugar con una espesa capa de magia blanca...

A mi musa

2009-04-30T06:53:00.001-07:00

Te siento tan cerca... En el reflejo del sol en el agua, en el roce del aire con mi piel, en la lluvia que resbala por mis mejillas.

Te sé tan lejos... Bailando entre las estrellas, tejiendo mis sueños, siempre una sombra vista por el rabillo del ojo.

Mi alma tiene la certeza de que existes y mi razón no se atreve a contradecirla. ¡Mi razón! ¡Qué sobre-valorada la tenía! Hace ya tiempo que decidí que si quería comprender los sentimientos debía dejarme llevar por ellos y relegarla a ella a un segundo plano. Pues soy joven y como tal los consejos sólo sirven para futuros “ya te lo dije”. Y es profundo el sentimiento que me hace creerte próxima. Próxima y lejana. Como una dimensión paralela, sólo separada por unas micras de realidad que cualquier mente provista de imaginación pueda rasgar. Próxima como un suspiro y lejana como una idea que aún no ha llegado. Pero aún así, oh musa, el simple hecho de tu existencia alienta mis palabras y llena mi corazón de sensaciones que lo desbordan. Y es en momentos como este, cuando la oscuridad arropa al mundo y mi alma reposa, cuando creo comprenderlo todo, cuando todas las piezas encajan. Y sensaciones y palabras se entrelazan en una compleja danza para finalmente dejarme vacío esperando llenarme una vez más de ti.