tag:blogger.com,1999:blog-11244808593141649032024-02-07T03:57:24.880+01:00Sólo un laberinto másEstrechos pasadizos y espaciosos descansillos de palabras enmarañadas.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-84956794887780206942014-01-02T01:21:00.000+01:002014-01-02T01:21:03.638+01:00No todos los finales son felices Ha perdido la cuenta de los kilómetros y las horas, apenas nota ya el dolor en sus pies y si sabe que no ha perdido el bastón es porque lo oye chocar con el suelo, pues sus dedos perdieron toda sensibilidad a causa del frío. Marcha a trompicones, entre cabezadas, luchando contra el sueño y el agotamiento. Piensa lo fácil que sería rendirse, abandonarse al cansancio en una cuneta y reposar. Sí, parar un momentito no le haría ningún mal. Aquel árbol de allí parece particularmente cómodo... Apoya la espalda y mira al cielo; las estrellas titilan y él piensa en el hogar. En que no puede entretenerse pues la mayor recompensa le espera en casa. Fantasea ya con el momento. Entrará sin hacer ruido, para no despertarla, dejará con cuidado el bastón, el sombrero y el abrigo en el perchero y cuando se gire... un pequeño sobresalto. Ella estará ahí plantada, con su sonrisa traviesa y una mirada entre triunfal y divertida, como cada vez que se acerca sin ser vista. Él la besara y ella, tras un pequeño encogimiento de hombros le devolverá el beso...<br />
No puede esperar más, ¿por qué descansar ahora? apenas una hora más de camino y podrá descansar junto a ella.<br />
Empieza a tararear una alegre canción, un vano truco para infundir aún más voluntad a su marcha, y emprende la caminata con tesón.<br />
Divaga, ha sido un largo viaje lleno de contratiempos y sorpresas. Fue enviado para cubrir la fiesta de un excéntrico noble en un castillo remoto, dinero fácil, pero nada fue como se esperaba. Fuerzas siniestras y oscuras conjuras se cernieron sobre los invitados y los pocos supervivientes tuvieron que volver por sus propios medios. Hacía una jornada se había despedido del último de ellos, un joven cochero que pese a todo no había renunciado a su buen humor. Sin embargo, desde su despedida, no para de pensar en las últimas palabras que oyeron mientras huían:<br />
"Rendíos al descanso eterno junto a mí u os veréis luchando por perseguir un destino que nunca podréis alcanzar"<br />
Por más que cavila no logra verle un sentido claro a la supuesta maldición, pero algo en su interior le dice que algo oscuro ha ocurrido....<br />
Una hora... ya tendría que ver las luces de las casas, sin embargo solo hay árboles frente a él. Se gira y cual es su sorpresa cuando ve que el árbol en el que se había recostado estaba a apenas veinte metros de donde se encuentra. Con horror descubre que la luna y las estrellas ya no están en el cielo que ahora es gris. ¿Cómo ha podido amanecer tan deprisa? Dudoso y con el pulso tambaleante tarda en acertar a sacar el reloj del bolsillo y cuando lo hace su temor se torna horror. Su mano, otrora joven y delicada, es ahora la mano esquelética y manchada de un anciano...<br />
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Y tras esto voy a innovar, ahora una pequeña reflexión, sí, podéis dejar de leer aquí si no os interesan mis desvaríos....<br />
La entrada se iba a titular "No todos los finales son felices así que más nos conviene disfrutar mientras dure la historia", pero he pensado que era demasiado largo y pedante y mejor ponerlo aquí abajo como comentario. No es que esté fatalista ni nada por el estilo, en estos momentos me considero bastante- si digo sumamente alguien puede decir que exagero, si es que hubiese un público leyéndome, o incluso atribuirse el mérito y que se le subiera a la cabeza (guiño, guiño)- feliz.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-78880466390391922032013-06-02T00:09:00.001+02:002013-06-02T00:09:46.471+02:00detalles"Andando, paso tras paso, toda una vida andando. Un pie detrás de otro y el tiempo y los pensamientos fluyen con la naturalidad de un río. Una vida de vagar sin rumbo, solo entre la multitud, buscando rincones en los que cultivar el silencio, disfrutar de mi soledad.<br />
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Pero todo cambia.</div>
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Un paso más y noto un cambio de presión en la mano... eres tú, y con solo ese apretón me lo has dicho todo. Me giro y veo como el viento te alborota el pelo y siento el impulso de besar tu mejilla, tu cuello, pero no, aún no, me gusta este silencio compartido, dejaré que dure un poco más. Y tras el beso una tímida sonrisa, mi corazón se derrite y no puedo evitar admitir que ya es tuyo por completo. No tengo miedo de decirlo, ni temo lo que puedas hacer con él... pues sé que hay mucho que ganar.</div>
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Y no puedo evitar divagar, pensar en estrellas de pálida piel o en mujeres mariposa y que tal vez, como pasa con las mariposas, seas fácil de asustar. Por eso me gusta verte en acción, me retiro a un segundo plano, y disfruto viendo cómo buscas un libro entre estanterías o decides cómo será la siguiente tarta. Y cuando menos me lo espero, te pones de puntillas y me das un beso en la mejilla. Y cada día me siento más recompensado, pues creo que sientes que puedes ser tú misma a mi lado ¡y me encanta!"</div>
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Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-89272572464245994332013-04-26T00:27:00.000+02:002013-04-26T00:27:47.471+02:00Dulces sueñosAcepta esta ofrenda y concédeme tu favor. Este atrapasueños ha capturado la esencia de mis sueños durante más de cinco años, hoy, lanzándolo al fuego, te lo ofrezco. Este cuaderno que contiene el germen de mi ideas, mis únicos bienes de valor, acéptalas de buen grado. Y este tarrito, que contiene un suspiro de amor que el día de San Jorge dejé escapar, consérvalo como el tesoro que es.<br />
Oh, Oniro, señor de sueños, padre de musas, maestro, hechicero, hombre y por tanto amante; concede a esta humilde alma enamorada el favor que te pide. Permíteme vagar consciente por tu reino para que, si en algún fugaz momento ella lo visita, pueda coger su mano y guiarla hasta el jardín del descanso, donde entre el rumor del riachuelo y el trinar de las aves pueda descansar mientras con historias, qué mejor lugar para contarlas que tu reino, alivio el peso de su corazón. Déjame ser, también en estas tierras, su caballero una noche más. Permite que bellas visiones alegren su alma y que, mañana, cuando despierte, no pueda evitar que una sonrisa ilumine su cara, hazle ese favor al mundo, gran maestro, pues todos aquellos que se crucen con tamaña belleza no podrán evitar que su corazón se inflame en dicha.<br />
A cambio, a parte de los tesoros que ya te he entregado, prometo dedicar mi vida, a parte del cuidado de mi princesa dentro y fuera de tus dominios, a divulgar tu grandeza y agrandar los horizontes de tu reino creando nuevas historias y fantasías con las que el hombre pueda soñar.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-41193931586802876162013-04-22T22:44:00.001+02:002013-04-22T22:44:06.459+02:00Caballero andante, pero andante, andante Dos horas antes del amanecer ya estaba frotando su deslustrada armadura e intentando afilar la antigua y embotada espada que heredó hace tantos años. Las velas se van consumiendo según se eleva el sol y su corazón rebosa dudas. Lo que al principio era impaciencia y decisión se torna, ahora miedo, otrora pesimismo. En la pared de enfrente, colgando de un clavo demasiado grande, un cuadro llama su atención. Un puente sobre un gran río, bajo una noche sin estrellas.<br />
Una alegre risa, fruto de un recuerdo cercano arropa su corazón y resuelto como nunca lo ha estado aparta la silla de un empujón, enfunda la espada y se pone el oxidado peto. No tiene un caballo sobre el que montar, pero hace un día maravilloso para caminar y tarareando una antigua canción, sobre hadas y sus engaños, emprende camino hacia el norte.<br />
Una buena historia merece un buen principio; y se encargará de que este merezca la pena.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-45189873175086783922013-04-20T03:11:00.000+02:002013-04-20T03:11:13.285+02:00valorQue los dioses se apiaden de aquel que disfraza sus temores de rancia moral.<br />
Que los astros se apiaden del hombre que siendo invitado por el viento reniega de volar.<br />
Que los hijos de la tormenta, el terremoto y el volcán se apiaden del que no se lanza a bailar entre gigantes por que le puedan pisar.<br />
Que se apiaden ellos, pues él jamás se perdonará.<br />
<br />Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-17681398040120054472013-04-06T01:03:00.000+02:002013-04-06T01:03:01.539+02:00Jugando con las hadas-Todo comenzó con la desaparición de una pequeña de apenas seis meses. La madre se había levantado inquieta en medio de la noche para encontrar,bajo las sábanas de la cuna, un muñeco toscamente tallando en madera y pintado en estrambóticos colores.<div>
Ante la ineficacia de la policía, y por recomendación de un amigo, acudieron a mi; no soy barato, pero ofrezco buenos resultados mediante métodos que mis clientes no pueden llegar a imaginar...</div>
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Tres desapariciones más en la zona en apenas una semana y una inexplicable oleada de amnesia entre los mendigos del parque me han conducido hasta aquí.</div>
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Unto la miel en la piedra de visión, un canto rodado al que practiqué un agujero con la ayuda de un taladro, y miro a través.</div>
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Bajo el estrellado cielo sin luna se alza, ante mi, la que antaño fue sede de reyes y señores, ahora ultrajada. Las banderas ondean al frío viento de la noche y extraños seres corretean y danzan entre las almenas. Pequeños seres luminosos, ágiles escupe-fuegos y pálidas mujeres cantan a la luna nueva, madre de su artera magia. Como sospechaba, el que antaño fuese símbolo de orgullo y poder ha sido profanado y ridiculizado por un atajo con maneras... La corte de las hadas se ha establecido en la Aljafería...</div>
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¡Mierda! Parece que me han visto. </div>
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Ante mi se materializa una mujer de belleza etérea. Piel de nácar y cabello blanco como la nieve. Una miríada de mariposas, posadas en su cuerpo, confeccionan su vestido del color de la noche. No puede ser otra que Titania, la reina. Se acerca a mi y me roza la mejilla...</div>
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¡Me caigo!</div>
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¿Dónde estoy? ¿Qué ocurre?</div>
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- Cálmese, señor Gutierrez. Está usted en el sanatorio Nuestra Señora del Carmen. Acaba de despertar del coma tras dos meses sin recordar siquiera quién era y ha accedido a una sesión de regresión hipnótica para ver si conseguía recordar algo.</div>
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-¡Claro que recuerdo! Tenemos que hacer algo, ya es tarde para esos niños, pero podemos evitar que haya más.</div>
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-Tranquilícese, por favor, obviamente acaba de recordar un episodio onírico que habrá vivido durante el coma...</div>
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-No, tenemos que ir a por ellos, ¡ya!</div>
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-Tranquilícese, por favor...</div>
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-¿Qué es esa jeringuilla? ¡Au!</div>
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-Celador, por favor, cuando esté más tranquilo llévelo a internamiento, parece que tendremos que practicarle pruebas un poco más intrusivas...</div>
Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-35963486290477508012013-04-04T02:52:00.001+02:002013-04-04T02:52:13.982+02:00Panorámica¿Qué tienen todos los ríos que hacen que nuestro espíritu siempre quiera cruzar al otro lado? ¿Quizá buscamos la purificación, la transmutación o meramente seguir a delante?<br />
Está a mi izquierda, apoyando la barbilla sobre sus brazos cruzados. El viento agita su preciosa melena y me distrae el contraste de sus labios con su nívea piel, como un rubí expuesto sobre un lino blanco para realzar su pureza. Hago un comentario banal, para intentar romper el hechizo y hace un amago de sonrisa, pero su vista sigue fija en el horizonte. Daría un trozito de mi alma por saber qué piensa, igual está dando forma a las nubes, intentando describir el bramido de las aguas a nuestros pies o bailando con gigantes en las escarpadas cumbres del Pirineo...<br />
Ojalá pudiese verse con estos ojos de loco y guardar dicha impresión en su memoria, pues yo al menos no podré olvidarla jamás.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-84686535175711923322013-03-16T23:54:00.002+01:002013-04-06T10:42:39.041+02:005ºC Junto a la fuente del dragónDejo el castillo a mi espalda y tomo el camino que, remolón, caracolea en torno a la arbolada colina.<br />
En la noche sin luna, arrullado por Zierzo, me deleito con la sensación de sentir, a través de la fina suela de mis botas, la forma de cada uno de los irregulares adoquines. Al alcanzar la cima el resultado no es el que esperaba, apenas dos bancos destrozados y vistas a un aparcamiento poblado de furgonetas blancas y fango oscuro, pero no desespero, la noche acaba de empezar.<br />
Desciendo la ladera, ahora en línea recta, poco a poco al principio, a la carrera ya a mitad de pendiente. Siento el calor en mis ateridos músculos y esquivo con destreza las ramas que amenazan mi rostro. Río y los últimos metros transcurren entre zancadas y saltos.<br />
Cuando mi respiración se pausa, y sin apenas darme cuenta, mi pensamiento vuela hacia ti, seas quien seas. Me da por pensar que quizá no existas y mi corazón esté condenado a vagar en soledad por esta ciudad por siempre, o quizá ya te he visto. Puede que cruzásemos una mirada frente al Paraninfo, te sentases a mi lado en el autobús de camino al campus o que incluso hayamos mantenido alguna conversación insustancial.<br />
Igual me observas en la distancia y yo lo desconozco.... ¡Ja! Esa si que no cuela.<br />
Una vez más mi razón se esfuerza por hacer comprender al obstinado encarnado que el amor es una ilusión, literatura barata, otra idea más del marketing actual. Y aun así te busco. Busco tu silueta entre los árboles, tu sonrisa entre la multitud y tus ojos en los reflejos de cada charco, fuente y escaparate...Inútil, como buscar una estrella en este cielo sin luna, asediado por la contaminación lumínica de cientos de farolas.<br />
Mis pies me han llevado hasta el puente de piedra. Así que es el Pilar el que queda ahora a mi espalda mientras cruzo sobre las rápidas aguas del Ebro, negras como esta oscura noche, la única en la que soy capaz de dejar mi pluma fluir, temeroso de que la tinta se congele y no pueda terminar.<br />
Ya solo resta sentarme, en el banco, frente a mi viejo amigo para, con mi compañía, intentar paliar su eterna tristeza. Las lágrimas ruedan por sus escamadas mejillas mientras mira, anhelante, el horizonte. ël llora una antigua pérdida, yo, hoy, me propongo celebrar el comienzo de una nueva búsqueda.<br />
Meteré mis dedos, una vez más, en las frías aguas del estanque formado por sus lágrimas y, volteando mi paraguas a ritmo de rock & roll, mis pasos resonarán en la noche de Zaragoza mientras intento recordar donde escondí mi corazón y mientras, uno a uno, visito todos mis rincones hasta que me sienta completo una vez más.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-92079624768859755452013-02-25T22:51:00.000+01:002013-03-14T10:03:35.209+01:00Hora de dar pasos cortos<i>"Tenía un sueño y se dejó guiar por él. Cansado del mundo en el que vivía decidió aportar su granito de arena cambiando poco a poco su rutina. Comenzó cediendo el sitio en el autobús e invitando a un bocadillo al hombre que pedía en la puerta del supermercado y al poco ya estaba al cargo de la sección provincial de una conocida ONG. Un día se le acercó un desconocido y le preguntó por qué no miraba más allá, por qué no intentaba aplicar su cambio a la sociedad, el país tenía mucho que ganar en tiempos tan difíciles y él poseía los medios para ayudarle a alcanzar una posición que le permitiese hacer algo de verdad. Firmó cuatro inocuos documentos y en apenas seis años se encontraba rodeado de comodidades en un inmenso despacho al frente del gobierno de la nación. El pueblo le llamaba salvador y en las iglesias daban gracias por su buen hacer, el paro había descendido a un anecdótico 0.5%.</i><br />
<i>Su benefactor se presentó ante él con una nueva oferta, un laboratorio de su propiedad estaba a punto de descubrir una cura para la Aquinia, una de las pocas enfermedades que aún no se podía curar, más aún, que se estaba expandiendo rápidamente. Si firmaba ese documento confiriéndole una sustancial cantidad de fondos del estado se comprometía a distribuir la vacuna gratuitamente en todos los colegios y centros cívicos del estado. Lo que no le dijo es la fuerte dependencia que creaba, ni el alto precio al que vendería las siguientes dosis."</i><br />
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La delincuencia y la violencia han alcanzado límites insospechados y la economía se ha hundido. No se sabe qué fue del llamado Salvador, hace meses que desapareció y la calle se ha llenado de hombres y mujeres que no tienen nada, algo que ya no estábamos acostumbrados a ver. Pero aún queda algo de esperanza, anoche me atracaron unos desconocidos y me abandonaron en un callejón dándome por muerto. Desperté en el regazo de un hombre sucio y cubierto de harapos que me estaba dando de beber en una sucia taza de latón. Cuando recuperé del todo la conciencia me ofreció un pedazo de pan y se ofreció a acompañarme a casa para que no me sucediese nada más. Cuando le pregunté por qué hacía todo esto, en vez de haberme dejado tirado e incluso haberme quitado la ropa, que le hubiese mantenido a salvo del frío mejor que sus harapos me contestó:<br />
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"Persiguiendo grandes acciones cometí el mayor de los errores,<br />
con actos humildes intento conseguir el mayor de los bienes"<br />
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<br />Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-89973971899193773702013-02-09T23:21:00.001+01:002013-03-14T09:46:17.941+01:00Mar en reposoTras el ataque solo quedamos 10 supervivientes, entre ellos, el capitán y yo mismo. Con el timón destrozado y a merced del tempestuoso viento nos vimos arrastrados hacia esta perenne oscuridad. Tras dos días sin ver la luz del sol, según cálculos del capitán, Jimmy sucumbió; juró que Charlotte, la alegre moza de turgentes pechos que conoció en el último puerto y de la que no paraba de hablar, le estaba llamando y, sin pensárselo dos veces, se arrojó al mar. Nunca supimos de él.<br />
El día que se acabó la última vela, estalló la primera pelea, dos hermanos, machete en mano, se disputaron un trozo de pan duro entre los gritos de ánimo del resto de la tripulación. Ninguno de ellos sobrevivió y, pese a mis protestas, el temor del capitán ante un posible motín permitió que esa noche los indeseables que habían alentado con sus improperios la reyerta cenasen estofado de carne...<br />
Después de aquel espantoso espectáculo, el estado de la tripulación empeoró rápidamente. Terminaron convertidos en bestias desquiciadas que gruñían, gritaban y se peleaban recorriendo la cubierta, convertida en una jungla, con la mirada perdida.<br />
Los pocos que quedaban con vida, a penas dos o tres, saltaron por la borda entre gritos cuando la niebla impidió ver la luz de las estrellas. En ese momento pudimos poner fin a nuestro confinamiento, el capitán y yo, y abandonar sus aposentos. Sentaba bien volver a respirar el frío viento del mar, aunque nuestra esperanza hubiese desaparecido.<br />
El tiempo pasó despacio, con nuestras voces como única compañía en la absoluta oscuridad y la tranquilidad de un mar en completa calma. A cada momento sentíamos como la niebla reptaba por nuestro cuerpo e intentaba arrebatarnos el calor de la vida. Combatimos con honor y gracias a las reservas de ron conseguimos mantener la temperatura corporal...<br />
Se acabó el agua potable y cuando iba a comunicárselo al capitán solo obtuve silencio por respuesta. No sé que habrá sido de él, solo espero que al final haya encontrado lo que buscaba.<br />
A penas me quedan unas horas y sé que ya no voy a ver ninguna luz, ni mi cuerpo va a sentir calor por última vez, solo me queda poner mi vida en una balanza y ver qué equipaje me llevo al más allá.<br />
He conocido hombres que darían su mano derecha por ayudar a sus congéneres, he visitado parajes hermosos y exóticos y he aprendido cientos de historias y he presenciado maravillas tecnológicas que creía imposibles. He encontrado la dicha en la sonrisa de un desconocido y he compartido el dolor con quien lo ha perdido todo. Lo he dado todo en el amor y me he llegado a sentir correspondido. Lo he tenido todo y después lo he vuelto a perder. Sí, esta vida ha merecido la pena, solo quiero que sepas, extraño, que marcho en paz y que mi alma reposará por siempre jamás con la tranquilidad que otorga un trabajo bien hecho y una vida plenamente vivida.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-48108982293377489422012-12-18T23:40:00.000+01:002012-12-18T23:40:07.384+01:00Cuando no todo parece perdidoMira hacia atrás y no acierta a recordar cómo fue ¿De verdad estuvo seguro de algo? ¿Hubo un tiempo en el que no se escondía detrás de esa estúpida máscara?<br />
Cree reconocer atisbos de seguridad, de una increíble fe en el destino, recuerdos de cuando iba ebrio de literatura fantástica, era muy joven, no llegaba a la mayoría de edad. Creía en la justa recompensa por el esfuerzo y en sonreír a los desconocidos para que el universo le devolviese la sonrisa. Sonrisas. Las guardaba como pequeños tesoros. Aquella chica hippie de pelo corto, rojo intenso, que le sonreía en el autobús, un padre y un hijo idénticos que siempre iban bromeando, una mujer triste con una maleta y que al cruzar la mirada hace el esfuerzo de devolver la sonrisa... Y sintiéndose especial pasaron los años.<br />
Después llegó su destino, o lo que él creyó que era su destino. Todo lo que más deseaba le fue puesto al alcance de la mano y no cupo en sí de gozo. Creyó que su felicidad no tendría fin....<br />
Y le alcanzó la desgracia. La sobriedad llegó de golpe y trajo a la resaca. Llorando en el barro se dio cuenta de que lo había perdido todo y de que, quizá, nunca había llegado a ser cierto del todo, solo una historia más, otra fantasía para su colección, ya nunca podrá estar seguro de ello. Quizá nunca llegó a ser el hombre que quería ser. Ha comprendido que la realidad es dura y que independientemente de tu comportamiento, no hay un destino, ni un karma, solo azar, el veleidoso caos que nos iguala y juega con nosotros, y la responsabilidad por nuestros actos. Y es consciente de que es hartamente improbable que se le vuelva a brindar una oportunidad igual, la estadística está en su contra, la ingeniería le ha enseñado ciertas cosas y sobre él se cierne la sospecha de que si llegase esa oportunidad volvería a cometer los mismos errores.<br />
Aún así queda una chispita de rebeldía en su corazón, la chispa que le ha empujado a llevar esa máscara socarrona y a desempolvar los ropajes de colores, pues si no puede sonreír a la gente, intentará hacerles felices sin que ellos se enteren de qué hay detrás. La talló en la corteza de un árbol caído, apenas dos rendijas para los ojos y una gran sonrisa, falsa, estática, grotesca. Él conoce la verdad, la desdicha de esta realidad, pero puede ayudar a que otros no tengan que enfrentarse a ella.<br />
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Hace ya varios minutos que ha levantado la vista del libro y cuando consigue salir de este laberinto de sinsentidos y fijar la vista al frente la ve. Está completamente girada, en un asiento de la primera fila, mirándole a los ojos. El sol ilumina su nívea piel y le confiere un brillo casi sobrenatural o quizá demasiado natural, como de luz de luna, hace bailar reflejos de caoba, diminutos ifrits y salamandras haciendo de las suyas, en su larguísima melena, y la hace parecer, en definitiva, un ser hecho por completo de luz, una enviada del astro rey, embajadora de su luminosidad y su calidez para el disfrute de aquellos que quizá no lo merecemos. Y ,en el centro de tamaño espectáculo de luces y reflejos, una tímida y encantadora sonrisa. En cuanto se siente descubierta vuelve a sentarse correctamente y centra su atención en su teléfono móvil. ¿O quizá está leyendo?<br />
Cuando se recupera y borra la sonrisa de estúpido que ha aflorado a su rostro, retoma la lectura donde la había dejado... Aún no se explica cómo Klark Kent y Sherlock Holmes pueden tener tanta coherencia en un mismo libro... pero ahí están y pronto conocerán a Franco.<br />
El autobús llega a su destino y al bajar decide desearle buenos días a la hija del sol. Ella le vuelve a sonreír y le contesta:<br />
-Buenos días. ¿Sabes? Me alegro de que por fin no lleves tu dichosa máscara, es mucho mejor así.<br />
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Sé que nunca leerás esto, aunque lo poco de mí que aún cree en la magia lo desea de veras, pero esta es la única forma que tengo de darte las gracias por una sonrisa en el momento justo. Si bien la verdadera historia acabó con el buenos días, la frase que a traición y con alevosía encasqueto a tus labios, aunque no dicha, sí fue sentida, pues así me sentí yo.<br />
Muchas gracias. Y mis mejores deseos para ti, hija del sol, pues no puedo llamarte de otra manera, para que allí donde te lleven tus pies (o el transporte público) coseches tantas sonrisas como siembres, pues es una noble costumbre que se está perdiendo.<br />
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<br />Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-73197016090536452782012-12-11T12:14:00.004+01:002012-12-19T08:40:14.583+01:00"And if my heart would run from her or<br />
flee from her, be gon from her,<br />
She'd wrap it in a nest of stars and then<br />
she'd take it on whit her<br />
Until one day she'd tire of it, all bored<br />
whit it and done with it<br />
She'd leave it by a burning brook, and off<br />
brown boys would run with it.<br />
They'd take it and have fun with it and<br />
stretch it long and cruel and thin,<br />
They'd slice it into four and then they'd<br />
string with it a violin.<br />
And every day and every night tey'd play upon my heart a song<br />
So plaintive and so wild and strange that<br />
all who heard it danced along<br />
And sang and whirled and sank and trod and<br />
skipped and slipped and reeled and rolled<br />
Until, with eyes as bright as coals, they'd<br />
crumble into wheels of gold..."<br />
<br />
Fragmento del poema "la danza de las hadas" de Neil Gaiman<br />
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<br />Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-34556302528975061732012-11-05T14:03:00.001+01:002012-11-05T14:03:53.940+01:00Una mañana interesante<br />
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
XLI</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
Tú eras el huracán y yo la alta<br />torre que desafía su poder:<br />¡tenías que estrellarte o que abatirme!...<br />¡No pudo ser!<br />Tú eras el océano y yo la enhiesta<br />roca que firme aguarda su vaivén:<br />¡tenías que romperte o que arrancarme!...<br />¡No pudo ser!<br />Hermosa tú, yo altivo: acostumbrados<br />uno a arrollar, el otro a no ceder;<br />la senda estrecha, inevitable el choque...<br />¡No pudo ser!</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
XLII</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
Dejé la luz a un lado, y en el borde<br />de la revuelta cama me senté,<br />mudo, sombrío, la pupila inmóvil<br />clavada en la pared.</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
¿Qué tiempo estuve así? No sé; al dejarme<br />la embriaguez horrible del dolor,<br />expiraba la luz y en mis balcones<br />reía al sol.</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
Ni sé tampoco en tan horribles horas<br />en qué pensaba o qué pasó por mí;<br />sólo recuerdo que lloré y maldije,<br />y que en aquella noche envejecí.</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
LII</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
Olas gigantes que os rompéis bramando<br />en las playas desiertas y remotas,<br />envuelto entre la sábana de espumas,<br />¡llevadme con vosotras!</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
Ráfagas de huracán que arrebatáis<br />del alto bosque las marchitas hojas,<br />arrastrado en el ciego torbellino,<br />¡llevadme con vosotras!</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
Nube de tempestad que rompe el rayo<br />y en fuego ornáis las sangrientas orlas,<br />arrebatado entre la niebla oscura,<br />¡llevadme con vosotras!</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
Llevadme, por piedad, a donde el vértigo<br />con la razón me arranque la memoria.<br />¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme<br />con mi dolor a solas!</div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16.5px; margin-bottom: 10px; padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
G.A. Bécquer</div>
Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-46025135371295469682012-11-04T17:43:00.000+01:002012-11-08T19:54:54.815+01:00DesesperaciónY el hombre grita y golpea las pareces de la oscura celda que él mismo construyó.<br />
Al principio fueron banalidades, pequeños detalles sin importancia, pero cuando la belleza, la alegría y la luz comenzaron resultarle dolorosas decidió hacer algo. Se enclaustró en una burbuja de autocompasión y pasó tres días con sus tres noches alternando el estudio de mohosos manuscritos con el escrutinio de su corazón y llegó a una dolorosa resolución. Debía encerrarse, encerrarse y esperar, quizá durante años, quizá durante una eternidad hasta que de alguna forma consiguiese recordar la manera en la que ordenar sus sentimientos.<br />
Fuera de su celda, que se encuentra a los ojos de todo el mundo, nadie puede oírle gritar, ni puedo oír las oscuras palabras que, en los peores momentos, salen de su boca. Ese es el mejor escondite y el mejor lugar también para que si consigue limpiar su corazón, cualquier tipo de esperanza pueda encontrarle a él. Pues su oruga de colores murió y nunca volverá. Fue pisada por la enorme bota de la realidad y ningún tipo de magia pudo devolverle la vida.<br />
Y ahí sigue, entre todos vosotros, con la garganta ardiendo de dolor, gritando sinsentidos y destrozando sus maltrechos nudillos.<br />
<br />Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-12973296275672431502012-11-02T10:22:00.001+01:002012-11-04T17:43:52.796+01:00La oruga de la esperanzaA veces, cuando todo parece perdido y te hundes en ti mismo, cuando cometes un error que te aboca a la destrucción, si tienes buen corazón puede que la oruga te visite. Aun en la más densa oscuridad su cuerpo refleja el sol con los mil colores de la esperanza. Aparecerá para mostrarte el camino, ayudarte a seguir adelante y decirte que no es tarde, que con su ayuda y tu fuerza de voluntad todo es posible. A pesar de todo, a veces, la oruguita se confunde y tropieza con una de sus cinco patitas falsas... Pues la esperanza es así, vital, impresionante, pero no siempre certera....Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-60996395225298594852012-11-01T20:24:00.001+01:002012-11-01T20:32:54.301+01:00Tarde<blockquote class="tr_bq">
<br />Ella era joven, vital y alegre. Era
preciosa. Él, no pudo evitar amarla con todo su ser, y aprovechando
sus recién descubiertos dones la cautivó usando bonitas palabras y
miradas cargadas de significado. Todo era luz y color cuando ellos
pasaban por delante. La risa siempre estaba dispuesta a bailar en sus
labios y el hechizo parecía no tener fin. A él le gustaba mirarla
en silencio cuando ella se distraía, pero ese silencio fue
haciéndose mayor, y oscuro. Ella, al principio intrigada, después
cada vez más preocupada, le preguntaba qué ocurría, cuál era el
problema. Él sonreía, afirmaba que no era nada y callaba, siempre
callaba. El silencio le fue engullendo y de ese silencio surgió un
miedo aterrador, el miedo a perderla, el miedo a que si rompía ese
silencio sin analizar muy bien sus palabras perdería lo único que
para él tenía sentido, lo que le era más preciado, aquello que
daba sentido a su vida. Se fue hundiendo más y más en su error, el
silencio se volvió aterrador y por las noches las lágrimas
inundaban los ojos de ambos. Él, aterrorizado, ella preocupada.
Cuanto más le decía ella que se dejase llevar, que abriese su
corazón, más se encerraba él en su laberinto de raciocinio y
sinsentidos, más vueltas daba a las palabras que antaño con tanta
destreza creyó dominar. Ninguno sabía de donde procedía esta
maldición, pero una noche ella no pudo más. Abrió la ventana, miró
a las estrellas y les prometió que volaría con ellas, que buscaría
la felicidad aunque para ello tuviese que sufrir primero. Al mismo
tiempo él estaba teniendo un sueño revelador, llegaba al mismo
centro de su laberinto de oscuros y espinosos silencios, de todas las
palabras importantes que nunca llegó a decir desangrándose entre
espinas, y allí encontraba su corazón, con una bonita puerta en él.
La puerta era de un mármol claro y a través de sus rendijas se veían
intrincados mecanismos de relojería. Tras pensar un rato exclamó:<br />-¡No hay ninguna combinación! Ese es
el secreto.<br />Y sin ningún esfuerzo, tiró del pomo
y abrió su corazón. Una cálida luz dorada emanó de su interior,
con cada latido se adentraba más en el laberinto, y del espinoso
silencio brotó un bosque que elevó las palabras hacia el cielo.<br />Abrió los ojos, lleno de gozo por el
descubrimiento, pero le duró poco, el hueco que encontró en la cama
junto a él le hizo sentir una sensación de pánico enorme y
comprendió que había llegado tarde. Lo había perdido todo en la
búsqueda de un secreto que no existía.<br />Se asomó a la ventana y les contó a
las estrellas todo aquello que no había dicho, con la esperanza de
que la encontrasen y aun no pudiendo reparar su error, le diesen las
gracias por haber luchado tanto tiempo y haberle ayudado a
conseguirlo. Entre sollozos, terminó con un Te quiero.<br />Algo en el alfeizar llamó su atención. Una pequeña oruga, con más de mil colores y cinco patas falsas le miraba con ojos tristes. La cogió y le susurró algo que nadie pudo oír.<br />Al alba ya se hallaban muy lejos de allí, de bosque en bosque, incansables. Quizá hayas oído alguna historia del Narrador de los Bosques, su oruga de colores y su eterna búsqueda....</blockquote>
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<div style="margin-bottom: 0cm;">
A veces la precaución y el raciocinio
son una maldición, cuando nublan los impulsos del corazón. Si mi
historia ha llegado a tiempo, por favor, caminante, no cometas el
mismo error, camina con tu corazón abierto y nunca te arrepentirás.
Yo he de seguir mi camino, contando esta historia, intentando así
extender la luz y que nadie cometa el fatal error. Pues se lo juré al anciano errante y a su pequeña oruga, una vez que me salvaron la vida.</div>
Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/08480802993453400316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-49274819512203841432011-06-06T10:05:00.000+02:002011-06-06T10:06:13.323+02:00binomios fantásticos IPrimera incursión en la técnica del binomio fantástico. Esta vez: reloj-dragón.<br /><br /><br /> El titilar de las múltiples velas arrancaba una miriada de reflejos de las diminutas escamas plateadas, cada una de ellas trabajada con mimo y esmero por el relojero. Cientos de relojes dialogaban en su propio idioma, en las paredes y estanterías. Las gruesas gafas, tras las cuales sus ojos parecen abiertos en un eterno gesto de sorpresa, resbalan por su bulbosa nariz mientras con el pulso firme que su profesión requiere da los últimos retoques. Un clic por aquí, una correa suelta por allá. Dos vueltas más de tuerca y... el anciano se separa del objeto, lo mira de lejos. Rodea la mesa y agarra una de las alas. Juguetea con ella, plegando y desplegando la estructura, el cuero ajusta perfectamente al armazón. Gira sobre si mismo y con andares pausados, como si sopesase cada paso antes de darlo, sabedor de a donde le conducen, se dirige a un cajón del cual saca una cajita. La abre con la llave que lleva colgada al cuello y saca las dos pequeñas piedras. Un rubí y una esmeralda. Volviendo a la mesa, engarza cada una de ellas en una de las cuencas vacías.<br /><br /> -Que el fuego guíe tu carácter; sé vivaz, alegre, juguetón, e implacable. Que la vida sea tu meta; aprende de ella, protégela cuando sea necesario y sobre todo, disfrútala cuanto puedas.<br /><br /> Tras decir esto desengancha la pinza de su reloj del bolsillo del chaleco. Le echa el aliento y le saca brillo con la manga. Se detiene a mirar el dibujo que hizo grabar sobre la tapa aquella que se lo regaló: Yggdrasil, el árbol de los mundos, que conectaba todos los planos de existencia. Y debajo dos palabras: fantasía y realidad. Suelta la cadena y con cuidado desprende la tapa trasera, dejando al descubierto el mecanismo en marcha. Un sinnúmero de ruedas dentadas que bailan al son del tiempo, hacia un futuro que sólo ellas conocen y del que nada dicen. Lo deposita con reverencia sobre la mesa y coge un alfiler. Deja caer una gota de sangre de su índice sobre el mecanismo y engancha el reloj en el hueco que le corresponde, el pecho de su creación.<br /><br /> -Esta noche, nuestro sueño se hará realidad. Tú serás nuestro Yggdrasil, el puente entre los dos mundos en los que siempre nos hemos movido. Con tu cuerpo metálico y tus engranajes eres un ser material, a merced de las leyes físicas de este mundo. Eres real. Tu forma de dragón, mi sangre transmitiéndote mi fe y el espíritu del fuego y la vida en tu interior te confieren el estatus de mito, a merced de la imaginación de aquellos que osan volar con su mente. Eres Fantasía. Vive pues y haz todo aquello que nosotros no pudimos. Yo ahora parto a buscarla, necesito reunirme con ella. Encuentra tu propio camino.<br /><br /> Encorvado, sintiendo de repente el peso de todos los año que ha pasado en este último proyecto, apaga las velas, cada soplido le cuesta más que el anterior. Tras apagar la penúltima y casi sin respiración abandona la habitación. Una leve sonrisa se deja entrever en sus facciones. Baja las escaleras y sube al coche de caballos que le está esperando. De repente, todos a uno, los relojes enmudecen y un golpe de viento abre la ventana del taller apagando así la única vela encendida. Sólo se oye el viento y si se presta atención el leve tic tac del pecho del dragón, cuyos ojos se iluminan con una tenue luz. Vacilante da sus primeros pasos a lo desconocido.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-34881414500931517162011-02-20T00:23:00.001+01:002011-02-20T00:23:45.085+01:00Los NïndaCuando cierras los ojos y la luna te arropa con sus rayos es cuando juguetones entran a través del cristal de tu ventana. Mira cómo éste avanza subido a una gran pelota de alegres colores mientras aquel otro camina apoyando únicamente sus patas delanteras. Analizan tu habitación con movimientos espasmódicos de sus camaleónicos ojos y mientras suspiras perdido en algún sueño privado otro que no habíamos visto aún se acerca a tu cabeza volando erráticamente, sostenido por sus alas de libélula… Poco a poco el bamboleante tropel se dirige hacia ti, lenguas prénsiles colgando por la comisura de la boca, mandíbulas desencajadas, alegres saltos, contorsiones y piruetas. Son los Nïnda, los tratantes de sueños. Bailan en torno a tu cabeza, juguetean por tu almohada y poco a poco, tomando un poco de aquí y otro de allá cogen aquello que han venido a buscar, retazos de tus sueños. Después y con una sonrisa bobalicona se dirigirán a otro durmiente, donde mezclarán tus sueños con los suyos. Y así, toda la noche se divertirán mezclando las vidas de aquellos que duermen ajenos a sus fechorías. Mas no todo son trastadas, pues si duermes aferrado a algún objeto importante, si crees con fuerza, los Nïndas se verán influenciados por él; de este modo los niños que duermen junto a sus ositos de peluche nunca reciben pesadillas de manos de los Nïnda, a la vez que los enamorados que no se separen de algún objeto regalado por su pareja se encontrarán a veces, pues los Nïnda no son seres muy despiertos, con su ser amado en el mundo de Oniro.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-18858625766595189952011-01-28T09:40:00.000+01:002011-01-28T09:41:37.291+01:00"Asesinos de libros" de A. Pérez ReverteVer matar a un hombre, escucharlos gritos de una mujer violada o ver cómo arde una biblioteca son tres experiencias dudosamente recomendables. De todas ellas ostento el dudoso honor de haber sido testigo. Mencionadas aquí, en frío, tan bárbaras actividades parecen propias, en exclusiva de escenarios brutales y distantes. Ya saben, tipos barbudos y sanguinarios. Y, sin embargo, todas pertenecen a la historia de la Humanidad hasta el punto de que a menudo se dan juntas en el mismo tiempo y lugar, a modo de manifestaciones de un horror idéntico y común: el que late en la condición humana.<br /><br />Dejaré el tiro de la nuca y las mujeres que gritan para otra ocasión. A fin de cuentas, los libros que arden son síntoma de lo mismo, y arrancan del impulso infame que pinta la angustia indeleble en los ojos de una mujer o siembra los maizales de hombres con la garganta abierta y las manos atadas a la espalda. Todo es el mismo horro. Todo es la misma guerra.<br /><br />Hace unos meses vi arder una biblioteca. Ardió durante toda una noche y una mañana, con los papeles y libros como pavesas, volando entre las paredes en llamas en todas direcciones, cayendo sobre la ciudad convertidos en cenizas. La ciudad se llama – todavía – Sarajevo.<br /><br /><br />Para nuestra vergüenza, los siglos de la Humanidad están oscurecidos – valga el dudoso retruécano – por llamas de bibliotecas que arden: Alejandría, Constantinopla, Córdoba, Cluny, Heidelberg, Zaragoza, Estrasburgo. Uno conocía todo eso por las lecturas, por la historia. Muchas veces había imaginado a los soldados con antorchas, las llamas iluminando los estantes, las piras de libros arriendas. Pero jamás, hasta Sarajevo, pude imaginar qué impotencia, quédesolación puede sentir un ser humano ante el espectáculo de la destrucción de la memoria de su raza. Destrucción siempre absurda, infame. Irracional.<br /><br />Tengo la imagen grabada, imborrable. Esta vez no fueron soldados con antorchas, sino modernos prodigios de la tecnología. Artefactos diseñados por los ingenieros competentes, de esos que tras delinear planos y bocetos se van a casa donde les espera su Maripuri con la cena, satisfechos por haberse ganado el jornal. Aquella noche, en Sarajevo, los cañones no apuntaban a la carne humana sino a la materia que conforma su alma y su inteligencia. Ya durante la anterior campaña de Croacia – ¿recuerdan una ciudad llamada Vukovar? – pude comprobar que el conflicto de los Balcanes las primeras bombas serbias siempre eran para la iglesia, los archivos, el museo de turno. Y Sarajevo no podía ser la excepción.<br /><br />Manual de instrucciones de uso: primero, desde las colinas cercanas, cañonéense los tejados de la biblioteca. Mejor si es un edificio magnífico, triangular, con atrio en forma de octógono rodeado de columnas de mármol. Después, mientras el fuego prende en lso cientos de miles de libros, en las colecciones enteras de publicaciones, manuscritos y ediciones únicas, dispárese con morteros y francotiradores contra los equipos de rescate. Después déjese quemar en su propio fuego hasta que todo arda. Como ven, está tirado de puro fácil. Al alcance de cualquier hijo de puta.<br /><br />Equipos de rescate. Eso suena organizado, eficiente. En realidad eran los vecinos del viejo Sarajevo, los infelices muertos de hambre, flacos y agotados, que salían de sus casas, desafiando el fuego, intentando salbar los restos de su biblioteca… Corrían bajo las balas y las bombas, entrando en el edificio y saliendo con manuscritos y libros en brazos. Los filmamos llorando sobre las páginas hechas cenizas, inútiles y patéticos en su esfuerzo. No había agua con que apagar las llamas. Y todo ardió hasta los cimientos. Como ardió también el Instituto Oriental, con mil años de trabajo caligráfico reunidos desde Samarcanda hasta Córdoba, desde el Cairo hasta Sarajevo. Ediciones únicas de incalculable valor. El esfuerzo, la vida de miles de hombres que dejaron en ellos sus pestañas, su inteligencia, sus sueños. Todo fue borrado en una sola noche, y ya no existe. Ya nadie podrá volver a leerlo nunca. Jamás.<br /><br />Déjenme contarles un secreto. Cuando un libro arde, cuando un libro es destruido, cuando un libro muere, hay algo de nosotros mismos que se mutila irremediablemente, siendo sustituido por una laguna oscura, por una mancha de sombra que acrecienta la noche que, desde hace siglos, el hombre se esfuerza por mantener a raya. Cuando un libro arde mueren todas las vidas que lo hicieron posible, todas las vidas en él contendido y todas las vidas a las que ese libro hubiera podido dar, en el futuro, calor y conocimientos, inteligencia, goce y esperanza. Destruir un libro es, literalmente, asesinar el alma del hombre. Lo que a veces es incluso más grave, más ruin que asesinar el cuerpo.<br /><br />Hay homicidios conscientes, voluntarios, ejecutados con plena conciencia. Crímenes que pueden resultar, tal vez, explicables o discutibles en un momento de pasión, de ignorancia, de ira, de patriotismo, de odio, de celos, de utopía. Pero rara vez la muerte de un libro, la destrucción de una biblioteca, puede beneficiarse de atenuante o explicación alguna. Por el contrario, éste suele ser un acto voluntario, consciente y cruel, cargado de simbolismo y maldad. Ningún asesinato de libros es casual. Ningún asesino de libros es inocente.<br /><br />Extraído de : PÉREZ-REVERTE, Arturo. Patente de corso (1993-1998). Madrid: Suma de letras, 2001. Pág 50-53Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-62204412382819924682010-11-14T22:22:00.000+01:002010-11-14T22:26:18.508+01:00Hermano del vientoMás allá de las nubes<br />dormía mi libertad<br />la encontré cautiva llorando<br />su amarga soledad.<br /><br />Soñé que su llanto<br />acogía mi aliento<br />tuve un sueño,soñé...<br />ser parte del cielo.<br /><br />Viejé con el viento<br />danzando en la tempestad<br />le entregué mi alma perdida<br />buscando su amitad.<br /><br />Sentí su lamento<br />descender de lo alto<br />él me ofrció su hogar<br />yo, ser su hermano.<br /><br />No dejaré de soñar<br />ni perderé su lamento<br />sólo añoro poder <br />ser hermano del viento.<br /><br />Tuve un sueño,soñé...<br />ser parte del cielo.<br /><br /><br /><br /> -Tierra Santa-<br /> ApocalipsisCascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-29853756053748136672010-08-29T01:30:00.001+02:002010-08-29T01:37:34.463+02:00CueroQué luz desprendían sus alegres ojos cuando me la dio. Era frágil y fina, del color de la madera vieja. Una trenza de cuero que ató a mi muñeca. Quizá ella no se diese cuenta, pero es ahora, a altas horas de la noche cuando lo siento con seguridad. Una energía maravillosa, un residuo de su agradable calor... trenzadas entre el cuero han quedado partículas de sus sueños, de sus esperanzas, de sus deseos...<br />¿Acaso podría existir algo mejor que deseo, sueño y esperanza trenzados? Para muchos una simple pulsera, para mí: amor.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-81638836711127886702010-04-09T12:44:00.000+02:002010-04-09T16:35:30.101+02:00TorlaTriste gris, verde intenso. Inmensos titanes dormidos, son la guardia de honor de la alegre serpiente translúcida que corre y salta entre las rocas, amparando en su ser a las hijas de las nubes, pequeñas, risueñas y brillantes, que se dirigen a su inminente destino. Ante su asalto: liebres, cerbatillos y gnomos se cobijan bajo serios guardianes de corteza negra y gris, áspera, y tiernas manos verdes. Aves e insectos, dirigidos por el silencio y con el cierzo a cargo del viento dulce componen una eterna y maravillosa sinfonía. <br /> Y entre tanto prodigio, una luz inmensa, el centro de mi universo, corre y chapotea en los charcos del pedregoso camino. Cayado en mano, mirada traviesa y sonrisa imperecedera.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-16660503919638162292010-01-13T10:06:00.000+01:002010-01-13T14:23:38.486+01:00IndiciosUna semana. Una semana desde que dejé aquel tren para sumergirme en esta extraña niebla. Una semana buscando, siguiendo pistas falsas, llegando a callejones sin salida.<br /> "Tienes que ir a ______", me dijeron, "Allí encontrarás lo que buscas".<br /> <br /> Ya he visitado el antiguo castillo, con sus oscuras y esbeltas torres y escuchado los misteriosos gemidos que resuenan cada noche en sus mazmorras.<br /> El segundo día deambulé por el antiguo cementerio; entre tumbas hundidas y olvidadas y ángeles de piedra gris, mirada perdida y gesto crispado. Tras ver la procesión de almas en pena seguía como al principio.<br /> Descendí a las alcantarillas y allí pude entrevistar a uno de sus habitantes: Me gustó su extraño acento, hacía énfasis en las erres:<br /> -¿Lleva mucho tiempo aquí abajo?<br /> -Desde que tenemos memorria.<br /> -¿Por qué no sale al exterior?<br /> -Mamá nos dijo que no lo hicierramos, dijo que no comprendían, que nos harrían daño, no debíamos hacerrlo...<br /> -¿Cómo consigue alimentarse sin salir de aquí? ¿Ratas?<br /> Estalla en una risa histérica<br /> -Cuando tenemos hambrre cantamos la canción que mamá nos cantaba cuando llorrabamos. Y mientrras canto siemprre aparrece alguien ante nosotrros, con la rropa hecha jirrones, ofrreciendonos su carrne... ¿Quierre oírr la canción? <br /> -Oh... esto... gracias, creo que eso erra todo...<br /> Casi. Sentí aquella sensación familiar y pensé que ya venía a mí, pero no, falsa alarma.<br /> El jueves tuve una cita con una agente inmoviliaria:<br /> "<span style="font-style:italic;">Como verá, el recibidor, amplio y luminoso, crea en los visitantes la idea de una casa acogedora... Sigamos. Subamos las escaleras... Los dos dormitorios principales, orientados al oeste, ayudan a aprovechar al máximo la poca luz de la tarde. El baño, como podrá comprobar, está compuesto en su totalidad por piezas de porcelana de principio de siglo; el espejo es una pequeña joya. ¡Oh! No toque eso, está afilado. Bajemos al comerdor. <br /> Como puede ver aquí se pueden organizar todo tipo de eventos sociales, desde cenas formales hasta bailes o subastas. Quizá le suene, fue aquí donde ocurrió aquella pequeña tragedia. Sí, sí. La del pirado de la túnica morada y todos aquellos jovencitos mutilados, ¡qué tiempos estos!<br /> Tras esta puerta hay unas escaleras que llevan a una antigua bodega excavada en la roca. La única condición del contrato de alquiler es que no debe abrise esta puerta...<br /> Muchas gracias, ya me dará una contestación.</span>"<br /> Perdí un día en un antro oscuro que olía a humedad. Donde unos jovencitos de tez pálida sacrificaban a una cabra al ritmo de música electrónica y posteriormente se sumergían en un lujurioso éxtasis. Mientras yo abusaba del jugo de mandrágora y la absenta.<br /> Con una resaca como nunca antes había tenido me acerqué hasta un circo que ví a mi llegada a la ciudad... Lamentablemente llegué demasiado tarde y no pude entrar. Más tarde, en el bar del hotel, vi a un hombre llorar desconsoladamente, junto a una botella de whisky, diciendo que el circo se había llevado a su hija y que jamás la volvería a ver... El camarero le llamaba loco y le decía que dejase de beber, que su hija estaba junto a él. Mientras la joven muchacha sonreía y asentía con mirada ausente.<br /> Y aquí me encuentro, en mi séptimo día..<br /> Esta tarde fui al bosque y pasé horas deambulando entre altos árboles de grises y altos troncos engullidos por oscuras enredaderas. Mi paseo me ha llevado varias veces a cruzar un riachuelillo que discurría entre rocas, musgo y troncos muertos. A cada paso una rama tocaba misteriosamente mi hombro o una raíz aberraba mi pie. Cuando caía al noche y me disponía a volver al hotel me he cruzado con una joven: Llevaba una capa verde y el pelo castaño, casi cobrizo, y ondulado se mecía al viento.Me ha mirado de arriba a abajo y a pasado a mi lado, como un suspiro, dejando un fresco olor a flores silvestres . cuando me he girado no había nadie.<br /><br /> Ya ha pasado una semana y mi inspiración sigue sin aparecer. Mi editor espera otro best-seller terrorífico y yo estoy sin ideas... está todo tan explotado..<br /> Además no puedo sacarme de la cabeza esa mirada intensa, esoso ojos marrones enmarcados en circunferencias concéntricas verdes.. quizá debiera cambiar de género...<br /><br /> Mi editor me va a matar.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-69268977318075530562009-09-23T22:34:00.000+02:002009-09-23T22:35:20.446+02:00Esos momentosEs cuando veo tus ojos tristes. Cuando veo como el peso de un mundo a veces demasiado cruel puede apagar el fulgor más intenso que jamás conocí, cuando de veras ansío la magia. <br /> Deseo rodear mis muñecas con sendos grilletes y ligado a una vieja lámpara de aceite hacer todos tus deseos realidad. Escalar la montaña más alta del reino más inhospito para consultar al oráculo la forma de recuperar tu sonrisa. Descender a las entrañas de la tierra y recuperar el artefacto que ponga los astros a tus pies, y poder verte bailar y brincar entre ellos. Abrazarte bajo en la noche y al ver una estrella fugaz caer a lo lejos, cogerte de la mano y pedirte que cruces el muro junto a mí para ir a prestarle auxilio... Recorrer los reinos de las hadas, surcar el cielo junto a las magníficas águilas gigantes, adentrarnos en la cueva del dragón y volver siempre a una cálida casita donde recordar lo vivido al calor del hogar. <br /> Pero he de conformarme con el único poder que tengo a mano: mis palabras, nuestra ilusión y tu imaginación. Cuando te sientas sola, o algo no vaya bien imagina. Imagina que estás sentada a la sombra de un gran árbol mecido por el viento. Que el sol brilla sobre la hierba que ondea en todas las direcciones y te llegan aromas silvestres y olor a tormenta. Imagina que mis dedos surcan tu cuello y que al oído, tiernamente, te susurro cuanto te amo.Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1124480859314164903.post-14970595494154638222009-08-10T18:01:00.000+02:002009-08-10T18:02:50.022+02:00fullmoon people<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhihoROmyk-Lo-_A2TxMEvhsdFuN3CpQpZX-0AShope63VlOkrPrlaab0LAce7JF3j7rFKCz7_d9VymfgErLpZIzN6AyuQUTvNsyptgqy3voF2v-f8LfYre2XjGuYDU7s-CyJ0sRt-bWNs/s1600-h/circo2.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhihoROmyk-Lo-_A2TxMEvhsdFuN3CpQpZX-0AShope63VlOkrPrlaab0LAce7JF3j7rFKCz7_d9VymfgErLpZIzN6AyuQUTvNsyptgqy3voF2v-f8LfYre2XjGuYDU7s-CyJ0sRt-bWNs/s400/circo2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368366212444320402" /></a>Cascabelhttp://www.blogger.com/profile/00591435885405322074noreply@blogger.com1